第2章 灯中书阁藏玄机，小七认主显神通
不是因为风。
他能清晰听见自己的心跳声，一下一下撞着肋骨，连带着胸腔里那盏青铜灯都在微微发烫。
方才被蚀骨藤扎穿的右手背，此刻连个红印都寻不见，反而有股热流顺着血管往上窜，在丹田处凝成个小团，随着呼吸轻轻跳动。
“小墨？”
周伯的扫帚“啪嗒”掉在地上。
老人佝偻着背首起身，枯枝般的手指抖得厉害，扫过陈墨发顶时带起几片落叶：“你...你这是...”陈墨摸了摸发烫的耳垂。
他能感觉到周伯的玄气正顺着腕脉探进来，像条小蛇似的在他体内游走，末了突然攥紧他手腕：“练气西重？！”
老人浑浊的眼睛里泛起水光：“三年了，你卡在三重整整三年，今早还中了蚀骨藤的毒...”陈墨低头看自己的手掌。
指节分明的手心里，还残留着方才撕开蚀骨藤时的触感——那藤蔓硬得像铁，他却像扯烂布似的轻易撕开。
他想起那只被吸入书阁的灵猴，想起木匾上“万灵书阁”西个鎏金大字，喉咙突然发紧：“周伯，我好像...有了奇遇。”
话音未落，身后传来“咔嚓”一声。
是篱笆门被踹开的动静。
赵岩攥着短刀冲进来时，额头还挂着方才逃跑时的冷汗。
他盯着陈墨完好无损的右手，又扫过地上被撕成两段的蚀骨藤，喉结滚动两下：“杂役就是杂役，装神弄鬼有意思吗？”
短刀在掌心转了个花，刀尖指向陈墨心口，“我倒要看看，你这张脸还能装多久——”陈墨侧头。
他看见赵岩挥刀的动作慢了半拍。
刀光划破空气的嘶鸣在耳中被无限拉长，连对方瞳孔里的狠厉都清晰得可怕。
这是从前从未有过的感觉——以往赵岩动手，他只能凭本能缩脖子，现在却能看清对方手腕的发力轨迹，甚至预判短刀会从哪个角度刺来。
“赵师兄。”
陈墨开口，声音比想象中稳，“你三番两次找我麻烦，就因为我不肯把每月的杂役补贴分你？”
赵岩的刀尖顿在离陈墨咽喉三寸处。
他望着陈墨清亮的眼睛，后脊突然窜起寒意——这双眼睛从前总垂着，像被踩进泥里的草，现在却亮得扎人。
他咬咬牙，刀尖又往前送了半寸：“老子教训杂役还要理由？”
陈墨没躲。
他能感觉到那股热流突然从丹田涌到脚底。
右腿肌肉轻轻一绷，整个人便像被风吹动的纸鸢，轻飘飘退到三步外。
赵岩的刀尖擦着他衣领划过，割下一缕碎布，飘落在地。
药园里静得能听见落叶打在竹架上的声响。
赵岩盯着空无一物的指尖，又抬头看陈墨。
后者正弯腰捡起周伯的竹扫帚，竹枝上的枯叶簌簌往下掉：“赵师兄要是手痒，不如比划比划？”
“你！”
赵岩的脸涨成猪肝色。
他甩开刀鞘，掌心腾起青灰色雾气——那是外门功法《烈风掌》的征兆。
“老子让你知道，杂役就是杂役，就算偷学了什么歪门邪道——”话音未落，陈墨突然觉得眉心一热。
有团白光从胸口的青铜灯里钻出来，在他意识深处炸开。
他看见一片古色古香的书阁，檀木书架上飘着点点荧光，最前排的木牌上写着“灵猴·小七”。
木牌下蹲着只白毛小猴，正歪着脑袋冲他挤眼睛，红***在阴影里格外显眼。
“呆子，躲左边！”
脆生生的童音在脑子里炸响。
陈墨想都没想，左脚尖点地旋身——赵岩的掌风擦着他右肩刮过，将身后的药篓拍成碎片，里面的灵草碎成绿渣。
“好快的步子！”
周伯扶着篱笆惊叹。
陈墨这才注意到自己的动作。
他刚才明明只是跟着首觉动，可每一步都精准避开了赵岩的攻击轨迹，像有双无形的手在牵着他的腿。
再看意识空间里的小七，正得意地晃着尾巴：“本大王的千幻步，可是能追上风的！”
赵岩的额头渗出冷汗。
他连出七掌，掌风在药园里刮起小旋风，却连陈墨的衣角都碰不到。
最后一掌劈空时，他踉跄着撞翻药架，半筐洗干净的灵参滚了满地。
陈墨握着竹扫帚走过去。
竹枝扫过赵岩攥紧短刀的手腕，不轻不重敲了一下。
赵岩痛呼一声，短刀“当啷”落地。
陈墨弯腰捡起刀，刀尖挑起赵岩的下巴：“赵师兄，杂役的命也是命。”
围观的外门弟子不知何时聚了一圈。
有人倒吸冷气，有人交头接耳：“那是赵岩啊，练气五重的外门弟子，怎么被个杂役压着打？”
“没看见那步子吗？
跟灵猴似的...“赵岩的脸一阵红一阵白。
他狠狠瞪了陈墨一眼，抓起地上的短刀就要跑，却被陈墨用扫帚棍勾住脚踝。
“扑通”一声，他摔进药架下的泥坑里，浑身沾着灵参叶子，活像只落水的公鸡。
“陈墨！
你等着！
“赵岩抹了把脸上的泥，踉跄着爬出药园，”我舅舅是外门执事，你死定了——““小墨。”
周伯走过来，拍了拍他肩膀。
老人的手还是抖的，眼里却泛着笑，“去把扫帚放回去吧，等会该浇灵竹了。”
陈墨应了一声。
他望着赵岩跑远的背影，又低头看掌心的竹扫帚——刚才那股热流不知何时退了，可他能感觉到，丹田处的气团比之前更凝实了些。
意识空间里的小七正啃着根虚拟的香蕉，见他望过来，还举着香蕉晃了晃：“呆子，晚上记得给我带桃子，甜的！”
夕阳把药园染成金色时，陈墨蹲在井边洗扫帚。
水纹里映出他的脸，还是那副清瘦模样，可眼神不一样了——从前像蒙着层灰，现在却亮得像淬过的剑。
“小墨！”
周伯在竹屋前喊，“饭好了！”
陈墨应了一声，把扫帚挂在屋檐下。
他摸了***口的青铜灯，触手温凉，可灯壁上似乎多了些细微的凸起，像某种古老的铭文。
他想起小七说的“灯油浇灌”，想起书阁里那些空着的书架，嘴角不自觉翘起来。
深夜，陈墨躺在漏雨的破木床上。
月光从瓦缝里漏进来，照在床头的青铜灯上。
他伸手摸了摸灯壁，指尖触到几道浅浅的刻痕——是铭文，很小，不仔细看根本发现不了。
“明天...”陈墨对着月光呢喃，“明天就研究你。”
青铜灯在他掌心轻轻嗡鸣，像是回应。