最后一丝暖光从小屋窗棂的缝隙中抽离，留下的是更浓重的寒意和死寂。
只有晏拙压抑的喘息声，像破旧风箱在黑暗中徒劳地拉扯，证明着这破败空间里还有一丝活气。
他靠着冰冷的土炕，那支被他紧握的秃笔，笔杆的温润早己被掌心的冷汗和残留的血迹浸得冰凉滑腻。
每一次艰难的呼吸都牵扯着肺腑深处的剧痛，带来一阵新的、几乎让他窒息的闷咳。
但他死死咬着牙，将咳意硬生生咽回去，只在喉咙深处发出令人牙酸的咯咯声。
他不能惊扰了炕上那个好不容易才安静下来的小家伙。
晏尘，这个他刚刚赐予了名字的微尘，此刻睡得并不安稳。
小眉头微微蹙着，在睡梦中无意识地咂巴着小嘴，发出细微的哼唧。
晏拙浑浊的目光落在婴儿脸上，那点微弱的生命力，是他此刻唯一能抓住的锚点。
时间在疼痛和昏沉中缓慢流逝。
夜，更深了。
寒意如同冰冷的蛇，从土炕、从地面、从墙壁的每一条裂缝里钻出来，缠绕着老人的西肢百骸。
晏拙感到自己的体温在一点点流失，意识也开始模糊。
他知道，自己剩下的时间，真的不多了。
他挣扎着，用尽全身残存的力气，将自己僵硬的身体再往炕边挪近一点，再近一点。
冰冷的炕沿硌着他的肋骨，带来尖锐的痛楚，反而让他清醒了几分。
他伸出那只没有握笔的手，颤抖着，极其缓慢地，探向墙角那个蒙尘的木箱。
摸索。
冰凉的墨锭，粗糙的颜料碟，发脆的宣纸……最终，他的指尖触碰到一个边缘光滑的小陶碟。
他记得里面残留着一点藤黄粉末，那是他很久以前，试图描绘枯骨崖下短暂春日里一朵无名小花的颜色。
他小心翼翼地将陶碟取出，生怕惊醒了晏尘。
碟底果然积着一层薄薄的、干结的藤黄粉末。
他又从木箱里摸出那个盛着浑浊温水的破碗——那是他仅有的、能给晏尘润唇的水。
晏拙将陶碟放在炕沿上。
他松开紧握秃笔的手，那支笔无声地落在腿边。
他用枯瘦的手指，艰难地蘸了一点碗里的水，然后，极其轻柔地，点在陶碟里那干结的藤黄粉末上。
一滴，再一滴。
水珠在粉末上晕开，极其缓慢地溶解着那些细小的颗粒。
晏拙屏住呼吸，用指尖小心翼翼地、极其耐心地研磨着。
这是一个极其耗费心力的过程，对他此刻油尽灯枯的身体而言，不啻于一场酷刑。
额头上渗出的冷汗混着灰尘滑落，滴在陶碟边缘。
终于，一点极其稀薄、颜色寡淡的藤黄色浆，在碟底汇聚。
那点微弱的暖黄色，在昏暗的光线下，是这灰败世界里唯一一点鲜活的色彩，微弱得如同风中的烛火，却顽强地亮着。
晏拙喘息着，疲惫感如同潮水般将他淹没。
他几乎要支撑不住。
他再次拿起那支秃笔，笔尖的毛早己稀疏开叉，硬得像枯草。
他将笔尖探入那碟稀薄的藤黄颜料中，轻轻蘸了蘸。
然后，他佝偻着背，艰难地俯身，凑近沉睡的晏尘。
他颤抖的手悬在婴儿裹着的、灰扑扑的襁褓上方，那支蘸着一点藤黄的秃笔，像风中摇曳的枯枝。
笔尖，轻轻落下。
不是在纸上，不是在布上，而是在包裹着晏尘的、粗糙的灰布襁褓上。
一点，小小的、圆圆的、模糊不清的暖黄色印记，在襁褓胸口的位置，晕染开来。
然后写下啊晏尘二字像一个笨拙的太阳，又像一朵初绽的小花。
颜料很稀，颜色很淡，甚至有些脏污。
得更是毫无技巧可言，只是一个颤抖的老人用尽最后力气写下。
但就在这个小小的、歪歪扭扭的暖黄色印记点在襁褓上的瞬间，晏尘紧蹙的小眉头，竟奇异地舒展了那么一丝。
仿佛那点微不足道的暖意，穿透了粗粝的灰布，给了他一丝难以言喻的安抚。
晏拙浑浊的眼中，那点摇曳的光，在看到婴儿眉头舒展的刹那，骤然亮了一下。
那光芒里，有疲惫，有欣慰，更有一丝近乎疯狂的执着。
他成功了。
不是画技上的成功，而是他用这卑微的“画”，这混杂着水、劣质颜料、和他自己生命最后温度的一笔，给这个冰冷世界里的弃婴，带来了第一缕微弱的慰藉。
他证明了，即使在这灰败绝望的枯骨崖，即使他只是一个行将就木的、无用的老画师，他手中的笔，他心中的那点颜色，依旧能带来一点……不一样的东西。
“咳……咳咳……”一阵更猛烈的、无法抑制的咳意排山倒海般涌来。
这一次，他再也无法压制。
鲜血从口鼻中呛出，星星点点地溅落在土炕上，也溅落在襁褓边缘那点小小的藤黄印记旁，如同几瓣凋零的、绝望的红梅。
他整个人剧烈地抽搐着，向后倒去，重重地撞在冰冷的土墙上。
视线迅速模糊、发黑，耳边只剩下自己如同破锣般的喘息和血液在喉咙里翻滚的咕噜声。
在意识沉入无边黑暗的最后一瞬，晏拙用尽最后一点力气，将自己沾满血污的手，颤抖地、轻轻地，覆盖在晏尘那只无意识蜷缩着的小手上。
那只小手，恰好触碰到了落在炕沿边的那支秃笔。
婴儿温热的小小指尖，无意识地、轻轻地，搭在了那冰冷而粗糙的笔杆上。
一老，一小。
一手染血枯槁，一手稚嫩温热。
一支秃笔，连接着生命的终焉与渺茫的开端。
一点藤黄，一抹暗红，在这无边的灰暗底色中，构成了一幅残酷而静默的初染之图。
窗外，云梦大荒的风，依旧在枯骨崖顶呜咽，永不停歇。
小屋内的烛火（如果那也算烛火的话），彻底熄灭了。