城市边缘的“筒子楼”像一块块被岁月和油烟腌渍过的豆腐乳，密密麻麻地挤在狭窄的巷弄两旁。
空气里常年飘着一股复杂的气味：劣质煤球燃烧的硫磺味、公共厕所若有似无的氨水味、各家各户飘出的廉价饭菜味，还有那无处不在的、湿漉漉的霉味，顽固地附着在斑驳脱落的墙皮上。
这里是城市的褶皱，阳光吝啬地只在高楼缝隙间投下短暂的光斑。
八岁的屹丞就住在这片褶皱的最底层——筒子楼一层最靠里的那间小屋。
屋里光线昏暗，即使是在正午，也需要开着那盏蒙着厚厚油垢的15瓦灯泡。
墙壁上大块大块的霉斑如同狰狞的地图，记录着每一次漏雨的痕迹。
一张吱呀作响的旧木床，一张瘸腿用砖头垫着的桌子，一个塞着几件洗得发白旧衣服的破柜子，便是全部家当。
母亲三年前跟人跑了，留下他和一个终日被廉价酒精泡得神志不清的父亲。
父亲今天又醉倒在街角的杂货铺门口，被好心的店主老赵拖了回来，此刻正鼾声如雷地瘫在床上。
屹丞蜷缩在桌子底下，那是他觉得最有安全感的地方。
他手里捏着一小块干硬的馒头，小口小口地啃着，这是昨天隔壁张婶看他饿得厉害，偷偷塞给他的。
胃里火烧火燎的感觉稍微缓解了一点，但另一种更让他难受的感觉却挥之不去。
他的目光穿过桌腿的缝隙，落在窗外巷子里走过的几个人影上。
其中一个是住在三楼的胖婶，她正提着菜篮子，骂骂咧咧地跟旁边的人抱怨着什么。
在屹丞的视野里，胖婶的头顶周围，似乎笼罩着一层极其暗淡、几乎难以察觉的灰蒙蒙的“气”，那“气”的边缘还在不规则地、微弱地跳动着，像接触不良的灯泡。
几乎同时，一阵莫名的、针扎似的轻微刺痛感从他自己的头皮蔓延开，胃里也泛起一股难以言喻的酸涩和发紧的感觉。
这种感觉，屹丞很熟悉，但无法理解。
它总是伴随着某些人的出现或某些事情的发生而出现。
有时是这种灰蒙蒙的、让人不舒服的感觉，有时……会是另一种截然不同的体验。
比如，上周他看到楼上的李叔叔出门时，头顶似乎有一小片淡淡的、暖洋洋的金色光晕掠过，当时他心里也跟着莫名地轻松了一下。
结果那天下午，李叔叔就意外地领到了一笔拖欠很久的工钱。
他不知道那是什么，更不敢跟任何人说。
他曾无意中对着醉酒的父亲嘟囔过一次“爸爸，你头上灰灰的”，换来的是一顿带着浓烈酒气的巴掌和“小兔崽子咒我死？”
的怒吼。
在邻居小孩眼里，他是个“怪胎”，是“没娘养的扫把星”。
他们总是离他远远的，朝他扔小石子，骂他“晦气”。
手里的馒头啃完了，肚子还是空落落的。
屹丞舔了舔干裂的嘴唇，小心翼翼地爬出桌子底下。
他得去公共水龙头那里接点水喝。
刚拉开那扇吱嘎作响、几乎要散架的木门，就撞见了最不想看见的人——住在二楼的“霸王”强子和他两个跟班。
强子比屹丞高一个头，壮得像头小牛犊，是这片孩子里的“王”。
“哟！
扫把星出来了！”
强子叉着腰，堵在狭窄的过道上，脸上带着不怀好意的笑，“今天又咒谁倒霉了？”
屹丞下意识地往后退了一步，后背抵在冰凉潮湿的墙壁上。
他低着头，不敢看强子，心脏咚咚地跳得飞快。
他清晰地“看”到强子头顶那股灰蒙蒙的气比胖婶的浓烈得多，像一团脏兮兮的、正在缓慢搅动的污浊雾气，其中还夹杂着几缕暴躁的暗红色。
那熟悉的头皮刺痛感和胃部翻搅的恶心感再次猛烈袭来，让他几乎想吐。
“没…没有…”他小声嗫嚅着，声音细若蚊蚋。
“没有？”
强子一把揪住屹丞洗得发白、领口都磨破了的旧T恤前襟，把他提溜起来，恶狠狠地说，“早上我新买的弹弓找不到了，是不是你偷的？
说！
是不是你这个扫把星偷了还咒我找不到？”
“不是我…我没偷…”屹丞挣扎着，恐惧和那股强烈的、由强子身上传来的负面气息带来的生理不适让他浑身发冷，牙齿都在打颤。
“还敢嘴硬！”
强子旁边一个跟班推了他一把。
屹丞站立不稳，向后踉跄几步，重重地撞在自家门框上，后脑勺磕得生疼，眼前一阵发黑。
“看你这倒霉样就烦！”
强子啐了一口，“给我打！
打到他承认为止！”
拳头和踢打雨点般落在身上。
屹丞抱着头蜷缩在墙角，瘦小的身体承受着疼痛和屈辱。
他死死咬着嘴唇，不让自己哭出来。
混乱中，他脑子里闪过一个强烈的念头，几乎是脱口而出，带着哭腔和一种他自己都不明白的笃定：“弹弓…弹弓在你家床底下…那个装旧鞋的纸箱子里！”
这句话像按下了暂停键。
强子挥到一半的拳头停在半空，脸上的凶狠变成了错愕。
他狐疑地瞪着屹丞：“你…你怎么知道？”
他确实有个装旧鞋的纸箱子在床底下。
“我…我不知道…我就…感觉…”屹丞自己也懵了，他只是刚才挨打时，脑子里突然无比清晰地“闪”过了那个画面——强子自己随手把新弹弓塞进了那个落满灰尘的鞋盒里。
强子将信将疑，但丢弹弓的焦急压过了揍人的冲动。
“等着！
要是没有，看我不打死你！”
他恶狠狠地丢下一句，带着跟班旋风般地冲回了自己家。
屹丞顾不上身上的疼痛，趁着这个空档，像只受惊的小兔子，猛地从墙角窜起来，跌跌撞撞地冲出了筒子楼。
他不能待在这里，等强子找不到弹弓（或者找到了更恼羞成怒），他只会被打得更惨。
他必须找个地方躲起来。
他漫无目的地奔跑在迷宫般的狭窄巷弄里，拐过油腻腻的小吃摊后门，跳过积着污水的坑洼，耳边是嘈杂的市井声：讨价还价的叫嚷、油锅滋啦的爆响、录音机里走调的流行歌曲。
那些声音和周围人群头顶变幻的、让他或难受或轻松的气息交织在一起，像一张无形的网，让他头晕目眩，只想逃离。
不知跑了多久，肺里火烧火燎，双腿像灌了铅。
他拐进了一条更僻静、更破旧的小巷子。
巷子尽头是一堵爬满枯藤的老墙，墙根下堆着些破烂杂物。
这里几乎没什么人经过，只有几只野猫在垃圾堆里翻找着食物。
他靠着冰冷的墙壁滑坐下来，大口喘着气。
恐惧、委屈、身上的疼痛，还有那挥之不去的、对周围气息的莫名感知带来的混乱感，终于冲垮了堤坝。
他把脸深深埋进膝盖里，瘦小的肩膀剧烈地耸动着，压抑的、绝望的呜咽声在寂静的巷子里显得格外清晰。
“呜……为什么……为什么是我……”不知道哭了多久，眼泪似乎流干了，只剩下麻木的疲惫和深入骨髓的寒冷。
他抬起头，茫然地看着这条死胡同。
夕阳的余晖吝啬地给巷子口镀上了一层黯淡的金边，巷子深处却己提前陷入昏沉。
就在这时，他的目光被巷子口一个极其不起眼的小摊吸引住了。
那是一个旧书摊。
一块洗得发白、打着补丁的蓝布铺在地上，上面稀疏地摆放着几十本封面发黄卷边的旧书，大多是些《三国演义》、《水浒传》之类的通俗小说，也有些《麻衣神相》、《渊海子平》之类的线装册子，书页都磨损得厉害。
书摊旁还立着一个小木牌，上面用毛笔歪歪扭扭地写着“代写书信，卜问吉凶”几个字。
摊主是个老人。
他穿着一身洗得褪色发白的藏蓝色旧道袍，袖口和下摆都磨出了毛边，沾着些许油渍和灰尘。
头发花白，用一根磨得光滑的木簪随意挽了个发髻，几缕碎发散落在额前。
他身形清瘦，靠坐在一个同样破旧的小马扎上，微微佝偻着背，手里捧着一本没有封皮的厚书，正就着巷口最后一点天光，看得入神。
他的脸上刻满了深深的皱纹，像干涸河床的沟壑，面色是长期缺乏营养的蜡黄，胡子拉碴，看起来比屹丞的父亲还要落魄几分。
这是一个再普通不过，甚至可以说是有些寒酸的算命摊子。
在这城市的角落里，这样不起眼的小摊子多如牛毛。
然而，当屹丞的目光无意中扫过这个老道士时，他整个人如同被一道微弱的电流击中，猛地僵住了。
先前因为强子带来的那团污浊灰雾和剧烈不适感，此刻竟像退潮般迅速消散了。
取而代之的是一种……前所未有的平静。
不是完全的空白，而是一种深邃的、难以言喻的“空”。
老道士头顶上方，没有灰雾，没有金光，没有那些让他头皮发麻或胃部发紧的任何“气”。
那里什么都没有，就像一片无风无浪的、最清澈也最幽深的海。
然而，屹丞却奇异地感觉到，这片“空”并非虚无，它仿佛蕴含着某种难以想象的、浩瀚而沉静的“存在”，像一个巨大的、无形的漩涡，温和地吸附着他混乱的感知，带来一种奇异的安抚感。
他身上被打的地方还在隐隐作痛，心头的恐惧和委屈也并未完全消失，但那股一首纠缠着他的、因感知混乱而产生的眩晕和恶心，却奇迹般地平息了。
就在这时，那一首低头看书的老道士，似乎察觉到了巷子深处那束长久停留的、带着惊异的目光。
他缓缓地，抬起了头。
那是一双与他落魄外表截然不同的眼睛。
浑浊，是的，眼白有些泛黄，带着岁月沉淀的痕迹。
但在这浑浊的底色下，瞳孔却异常清亮，深邃得如同古井寒潭，仿佛能洞穿世间一切迷雾。
那目光平静无波，既没有对小孩的怜悯，也没有对闯入者的不耐，只是带着一种纯粹的、穿透性的审视，精准地落在了蜷缩在墙角、脸上还挂着泪痕和灰尘的屹丞身上。
就在两人的视线在空中交汇的刹那，屹丞清楚地看到，老道士那双古井无波的眼中，似乎极其短暂地掠过一丝微不可察的……异样光芒。
那光芒转瞬即逝，快得让屹丞几乎以为是夕阳余晖造成的错觉。
但老道士翻动书页的手指，却不易察觉地停顿了一下。
巷子里只剩下野猫翻动垃圾的窸窣声。
老道士没有说话，没有招呼，只是那样静静地看着屹丞，仿佛在打量一块蒙尘的、未经雕琢的璞玉。
屹丞忘记了哭泣，忘记了疼痛，甚至忘记了害怕。
他呆呆地回望着那双仿佛能看透一切的眼睛，小小的身体在昏暗的巷子里绷得笔首，心脏在胸腔里沉重而缓慢地搏动着，一个巨大的疑问如同冰凉的蛇，悄然缠绕上他幼小的心头：**他……看到我了吗？
他……知道我的“怪”吗？
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空气里常年飘着一股复杂的气味：劣质煤球燃烧的硫磺味、公共厕所若有似无的氨水味、各家各户飘出的廉价饭菜味，还有那无处不在的、湿漉漉的霉味，顽固地附着在斑驳脱落的墙皮上。
这里是城市的褶皱，阳光吝啬地只在高楼缝隙间投下短暂的光斑。
八岁的屹丞就住在这片褶皱的最底层——筒子楼一层最靠里的那间小屋。
屋里光线昏暗，即使是在正午，也需要开着那盏蒙着厚厚油垢的15瓦灯泡。
墙壁上大块大块的霉斑如同狰狞的地图，记录着每一次漏雨的痕迹。
一张吱呀作响的旧木床，一张瘸腿用砖头垫着的桌子，一个塞着几件洗得发白旧衣服的破柜子，便是全部家当。
母亲三年前跟人跑了，留下他和一个终日被廉价酒精泡得神志不清的父亲。
父亲今天又醉倒在街角的杂货铺门口，被好心的店主老赵拖了回来，此刻正鼾声如雷地瘫在床上。
屹丞蜷缩在桌子底下，那是他觉得最有安全感的地方。
他手里捏着一小块干硬的馒头，小口小口地啃着，这是昨天隔壁张婶看他饿得厉害，偷偷塞给他的。
胃里火烧火燎的感觉稍微缓解了一点，但另一种更让他难受的感觉却挥之不去。
他的目光穿过桌腿的缝隙，落在窗外巷子里走过的几个人影上。
其中一个是住在三楼的胖婶，她正提着菜篮子，骂骂咧咧地跟旁边的人抱怨着什么。
在屹丞的视野里，胖婶的头顶周围，似乎笼罩着一层极其暗淡、几乎难以察觉的灰蒙蒙的“气”，那“气”的边缘还在不规则地、微弱地跳动着，像接触不良的灯泡。
几乎同时，一阵莫名的、针扎似的轻微刺痛感从他自己的头皮蔓延开，胃里也泛起一股难以言喻的酸涩和发紧的感觉。
这种感觉，屹丞很熟悉，但无法理解。
它总是伴随着某些人的出现或某些事情的发生而出现。
有时是这种灰蒙蒙的、让人不舒服的感觉，有时……会是另一种截然不同的体验。
比如，上周他看到楼上的李叔叔出门时，头顶似乎有一小片淡淡的、暖洋洋的金色光晕掠过，当时他心里也跟着莫名地轻松了一下。
结果那天下午，李叔叔就意外地领到了一笔拖欠很久的工钱。
他不知道那是什么，更不敢跟任何人说。
他曾无意中对着醉酒的父亲嘟囔过一次“爸爸，你头上灰灰的”，换来的是一顿带着浓烈酒气的巴掌和“小兔崽子咒我死？”
的怒吼。
在邻居小孩眼里，他是个“怪胎”，是“没娘养的扫把星”。
他们总是离他远远的，朝他扔小石子，骂他“晦气”。
手里的馒头啃完了，肚子还是空落落的。
屹丞舔了舔干裂的嘴唇，小心翼翼地爬出桌子底下。
他得去公共水龙头那里接点水喝。
刚拉开那扇吱嘎作响、几乎要散架的木门，就撞见了最不想看见的人——住在二楼的“霸王”强子和他两个跟班。
强子比屹丞高一个头，壮得像头小牛犊，是这片孩子里的“王”。
“哟！
扫把星出来了！”
强子叉着腰，堵在狭窄的过道上，脸上带着不怀好意的笑，“今天又咒谁倒霉了？”
屹丞下意识地往后退了一步，后背抵在冰凉潮湿的墙壁上。
他低着头，不敢看强子，心脏咚咚地跳得飞快。
他清晰地“看”到强子头顶那股灰蒙蒙的气比胖婶的浓烈得多，像一团脏兮兮的、正在缓慢搅动的污浊雾气，其中还夹杂着几缕暴躁的暗红色。
那熟悉的头皮刺痛感和胃部翻搅的恶心感再次猛烈袭来，让他几乎想吐。
“没…没有…”他小声嗫嚅着，声音细若蚊蚋。
“没有？”
强子一把揪住屹丞洗得发白、领口都磨破了的旧T恤前襟，把他提溜起来，恶狠狠地说，“早上我新买的弹弓找不到了，是不是你偷的？
说！
是不是你这个扫把星偷了还咒我找不到？”
“不是我…我没偷…”屹丞挣扎着，恐惧和那股强烈的、由强子身上传来的负面气息带来的生理不适让他浑身发冷，牙齿都在打颤。
“还敢嘴硬！”
强子旁边一个跟班推了他一把。
屹丞站立不稳，向后踉跄几步，重重地撞在自家门框上，后脑勺磕得生疼，眼前一阵发黑。
“看你这倒霉样就烦！”
强子啐了一口，“给我打！
打到他承认为止！”
拳头和踢打雨点般落在身上。
屹丞抱着头蜷缩在墙角，瘦小的身体承受着疼痛和屈辱。
他死死咬着嘴唇，不让自己哭出来。
混乱中，他脑子里闪过一个强烈的念头，几乎是脱口而出，带着哭腔和一种他自己都不明白的笃定：“弹弓…弹弓在你家床底下…那个装旧鞋的纸箱子里！”
这句话像按下了暂停键。
强子挥到一半的拳头停在半空，脸上的凶狠变成了错愕。
他狐疑地瞪着屹丞：“你…你怎么知道？”
他确实有个装旧鞋的纸箱子在床底下。
“我…我不知道…我就…感觉…”屹丞自己也懵了，他只是刚才挨打时，脑子里突然无比清晰地“闪”过了那个画面——强子自己随手把新弹弓塞进了那个落满灰尘的鞋盒里。
强子将信将疑，但丢弹弓的焦急压过了揍人的冲动。
“等着！
要是没有，看我不打死你！”
他恶狠狠地丢下一句，带着跟班旋风般地冲回了自己家。
屹丞顾不上身上的疼痛，趁着这个空档，像只受惊的小兔子，猛地从墙角窜起来，跌跌撞撞地冲出了筒子楼。
他不能待在这里，等强子找不到弹弓（或者找到了更恼羞成怒），他只会被打得更惨。
他必须找个地方躲起来。
他漫无目的地奔跑在迷宫般的狭窄巷弄里，拐过油腻腻的小吃摊后门，跳过积着污水的坑洼，耳边是嘈杂的市井声：讨价还价的叫嚷、油锅滋啦的爆响、录音机里走调的流行歌曲。
那些声音和周围人群头顶变幻的、让他或难受或轻松的气息交织在一起，像一张无形的网，让他头晕目眩，只想逃离。
不知跑了多久，肺里火烧火燎，双腿像灌了铅。
他拐进了一条更僻静、更破旧的小巷子。
巷子尽头是一堵爬满枯藤的老墙，墙根下堆着些破烂杂物。
这里几乎没什么人经过，只有几只野猫在垃圾堆里翻找着食物。
他靠着冰冷的墙壁滑坐下来，大口喘着气。
恐惧、委屈、身上的疼痛，还有那挥之不去的、对周围气息的莫名感知带来的混乱感，终于冲垮了堤坝。
他把脸深深埋进膝盖里，瘦小的肩膀剧烈地耸动着，压抑的、绝望的呜咽声在寂静的巷子里显得格外清晰。
“呜……为什么……为什么是我……”不知道哭了多久，眼泪似乎流干了，只剩下麻木的疲惫和深入骨髓的寒冷。
他抬起头，茫然地看着这条死胡同。
夕阳的余晖吝啬地给巷子口镀上了一层黯淡的金边，巷子深处却己提前陷入昏沉。
就在这时，他的目光被巷子口一个极其不起眼的小摊吸引住了。
那是一个旧书摊。
一块洗得发白、打着补丁的蓝布铺在地上，上面稀疏地摆放着几十本封面发黄卷边的旧书，大多是些《三国演义》、《水浒传》之类的通俗小说，也有些《麻衣神相》、《渊海子平》之类的线装册子，书页都磨损得厉害。
书摊旁还立着一个小木牌，上面用毛笔歪歪扭扭地写着“代写书信，卜问吉凶”几个字。
摊主是个老人。
他穿着一身洗得褪色发白的藏蓝色旧道袍，袖口和下摆都磨出了毛边，沾着些许油渍和灰尘。
头发花白，用一根磨得光滑的木簪随意挽了个发髻，几缕碎发散落在额前。
他身形清瘦，靠坐在一个同样破旧的小马扎上，微微佝偻着背，手里捧着一本没有封皮的厚书，正就着巷口最后一点天光，看得入神。
他的脸上刻满了深深的皱纹，像干涸河床的沟壑，面色是长期缺乏营养的蜡黄，胡子拉碴，看起来比屹丞的父亲还要落魄几分。
这是一个再普通不过，甚至可以说是有些寒酸的算命摊子。
在这城市的角落里，这样不起眼的小摊子多如牛毛。
然而，当屹丞的目光无意中扫过这个老道士时，他整个人如同被一道微弱的电流击中，猛地僵住了。
先前因为强子带来的那团污浊灰雾和剧烈不适感，此刻竟像退潮般迅速消散了。
取而代之的是一种……前所未有的平静。
不是完全的空白，而是一种深邃的、难以言喻的“空”。
老道士头顶上方，没有灰雾，没有金光，没有那些让他头皮发麻或胃部发紧的任何“气”。
那里什么都没有，就像一片无风无浪的、最清澈也最幽深的海。
然而，屹丞却奇异地感觉到，这片“空”并非虚无，它仿佛蕴含着某种难以想象的、浩瀚而沉静的“存在”，像一个巨大的、无形的漩涡，温和地吸附着他混乱的感知，带来一种奇异的安抚感。
他身上被打的地方还在隐隐作痛，心头的恐惧和委屈也并未完全消失，但那股一首纠缠着他的、因感知混乱而产生的眩晕和恶心，却奇迹般地平息了。
就在这时，那一首低头看书的老道士，似乎察觉到了巷子深处那束长久停留的、带着惊异的目光。
他缓缓地，抬起了头。
那是一双与他落魄外表截然不同的眼睛。
浑浊，是的，眼白有些泛黄，带着岁月沉淀的痕迹。
但在这浑浊的底色下，瞳孔却异常清亮，深邃得如同古井寒潭，仿佛能洞穿世间一切迷雾。
那目光平静无波，既没有对小孩的怜悯，也没有对闯入者的不耐，只是带着一种纯粹的、穿透性的审视，精准地落在了蜷缩在墙角、脸上还挂着泪痕和灰尘的屹丞身上。
就在两人的视线在空中交汇的刹那，屹丞清楚地看到，老道士那双古井无波的眼中，似乎极其短暂地掠过一丝微不可察的……异样光芒。
那光芒转瞬即逝，快得让屹丞几乎以为是夕阳余晖造成的错觉。
但老道士翻动书页的手指，却不易察觉地停顿了一下。
巷子里只剩下野猫翻动垃圾的窸窣声。
老道士没有说话，没有招呼，只是那样静静地看着屹丞，仿佛在打量一块蒙尘的、未经雕琢的璞玉。
屹丞忘记了哭泣，忘记了疼痛，甚至忘记了害怕。
他呆呆地回望着那双仿佛能看透一切的眼睛，小小的身体在昏暗的巷子里绷得笔首，心脏在胸腔里沉重而缓慢地搏动着，一个巨大的疑问如同冰凉的蛇，悄然缠绕上他幼小的心头：**他……看到我了吗？
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