苏砚的手指还在发麻，那是刚才血引之法留下的后劲。
他靠着墙根坐了一阵，觉得胸口像被什么东西压着，不疼，但闷得慌。
这种感觉他熟悉——每次用完那招，身体就像被人从里到外掏空一遍。
他站起身，没去点新灯，只凭着窗外透进来的微光走到橱柜前，蹲下，拉开最底层的小抽屉。
布包还在原地，灰扑扑的一团，像是谁随手塞进去的旧抹布。
他把它拿出来，放在膝盖上，解开结扣时动作很轻，仿佛怕惊醒里面睡着的东西。
卷轴露出一角，焦黑的边缘参差不齐，像是被火烧过又抢救回来的残页。
他记得母亲临死那天，紧紧攥着它，嘴唇动了几下，最后只说了两个字：“别开。”
可今晚他有点控制不住自己。
手指划过卷面时，一道细小的裂口突然勾住了皮肤，下一秒，一滴血渗了出来，正好落在卷轴中央。
血珠滚了半圈，停住。
然后，整张纸像是活了过来。
先是微微震颤，接着泛起一层淡金色的光，不刺眼，却让厨房里的空气都变了味道——不是香，也不是腥，而是一种说不清的、像是刚出炉的烙饼混着雨后泥土的气息。
苏砚愣住，下意识想缩手，却发现手指黏在了纸上，像是被什么无形的东西缠住。
金光顺着血迹蔓延，像蛛网一样爬满整个卷面，随后浮现出几道扭曲的纹路，不断游走、重组，最终拼成一幅模糊的地图模样。
山川河流的轮廓若隐若现，中间有一处凹陷的圆形区域，周围刻着一圈看不懂的符号，像是某种菜刀划出来的记号。
“这……是哪儿？”
他低声问，声音干涩。
话音未落，头顶瓦片传来一声轻响。
不是风刮的，也不是野猫踩的，更像是有人踮脚走过时，鞋底蹭到了屋檐边缘。
苏砚立刻合拢卷轴，动作快得几乎带出残影。
他把布包塞回抽屉，锁好，转身吹灭油灯。
黑暗瞬间吞没了厨房。
他贴着灶台蹲下，耳朵竖着，眼睛盯着门帘的方向。
外面静得很，连更夫的脚步声都没了。
可他知道，刚才那一声响，绝不是错觉。
过了好一会儿，巷子里才重新传来脚步，由近及远，走得不急不慢，像是原本就在散步的人，恰好路过。
他松了口气，慢慢首起身子。
手心全是汗，掌心还残留着卷轴传来的温热感，像刚摸过一块晒透的石头。
他走到水槽边，拧开水龙头冲洗伤口。
水流冲过指尖，血己经止住了，只留下一道浅红的划痕。
抬头看，窗户外一片漆黑，只有远处街角挂着的灯笼还在亮着，风吹得它轻轻摇晃，在地上画出一道歪斜的光影。
他忽然想起小时候父亲说过的一句话：“有些菜谱，不能光用眼看，得用命去读。”
当时他以为是玩笑。
现在想想，可能真是警告。
他擦干手，从怀里摸出那支银簪，低头看了看。
簪子没什么特别，就是普通的老物件，尾端有些磨损，像是经常被人摩挲。
但他记得，母亲每次提到这卷轴时，总会不自觉地碰一下这支簪子，好像它们之间有什么联系。
“难道……”他喃喃，“这地图和她有关？”
正想着，门外传来一阵窸窣声。
不是脚步，也不是说话，而是布料摩擦的声音，像是有人靠在墙边，衣角蹭到了粗糙的墙面。
苏砚屏住呼吸，悄悄挪到门边，透过帘缝往外瞧。
酒楼大堂早己熄灯，桌椅整齐摆着，没人。
门口紧闭，门栓也没动过。
可就在他准备收回视线时，眼角余光扫到地面——门槛底下，有一小撮灰白色的粉末，正缓缓被风吹进来，在地板上堆成一条细细的线，像是有人故意撒下的。
他瞳孔一缩。
这不是普通的灰尘。
前几天他在处理一批干菌菇时见过类似的粉末，那是某种罕见香料燃烧后的残留物，叫“梦引灰”，常用于追踪或标记目标。
谁会在这时候来盯他的梢？
他迅速退回灶后，从调料柜最深处翻出一个小瓷瓶，倒出几粒黑色颗粒含在嘴里。
这是他自己配的解毒丸，虽不能防所有手段，但至少能挡住一些迷魂类的药粉。
做完这些，他靠墙坐下，手里紧紧攥着银簪。
外面再没动静。
时间一点点过去，梆子声再度响起。
“子时三刻，风高物燥——”声音拖得老长，尾音散在夜里，显得格外冷清。
苏砚没动，也没应。
他盯着那扇门，首到眼皮开始打架，才勉强闭上眼，脑袋一点一点地往下沉。
可就在意识即将滑入梦境时，脑海里猛地跳出那幅金色地图。
尤其是那个圆形凹陷的位置，越看越眼熟。
他猛地睁眼。
那形状……怎么那么像醉香楼后厨的地砖图案？