钱颢霖是在暮色西合时醒来的。
那不能算真正的醒来，更像是从一片混沌的泥沼里勉强挣扎着浮出了头，额角贴着冰凉的桌面，窗外最后一点灰白的天光，正一寸寸沉入西安城厚重古旧的城墙轮廓之下。
出租屋里弥漫着一股难以言喻的气息——隔夜泡面汤的酸腐气顽强地盘踞着，角落里几本落了灰的旧书散发出陈年纸张缓慢衰朽的味道，还有他自己身上，那件穿了不知多少天的棉布衬衫所浸染的汗腻与绝望，丝丝缕缕，织成一张无形而粘滞的网，将他牢牢困在桌前。
桌上，只有一盏孤灯。
昏黄的光晕笼罩下，摊开的稿纸惨白刺眼，如同巨大的嘲讽。
那上面，只有寥寥几行字迹，墨色艰涩，如同垂死之人的最后挣扎，横七竖八地僵卧在纸面上，随即就被无数个粗暴叉掉的墨痕所淹没。
再往下，是大片大片的空白，白得令人心慌，白得像是要吞噬掉他所有残存的才情与热气。
又失败了。
这念头像冰冷的铁钉，一枚一枚，狠狠楔入他昏沉的脑仁。
每一次尝试下笔，都像在胶水里跋涉，每一个字都沉重得如同搬运一块块城砖。
枯坐，从午后到黄昏，窗外市声由喧嚣鼎沸渐次沉落为模糊不清的嗡鸣，他依旧困在这片文字的戈壁滩上，连一滴水汽都榨不出来。
胃袋里空空如也，却奇异地鼓胀着一股焦灼的酸气，顶得喉头发紧。
他烦躁地抓了抓头发，油腻腻的触感让他更加厌恶自己。
抽屉被粗暴地拉开，发出刺耳的呻吟。
里面凌乱地躺着几张薄薄的汇款单，数额微小得可怜，那是他前几篇侥幸刊出的小豆腐块换来的，杯水车薪，早己被房租和泡面榨干。
他胡乱翻找着，指尖触到一个硬硬的纸角——是那封退稿信。
信封洁白得刺眼，上面印着那家颇有名气的文学期刊的红色徽标，像一枚冰冷的印章，宣告着他文字的又一次死亡。
他不用拆开也知道里面那几行铅印的客套话：“感谢赐稿，经审阅，大作风格与本刊近期定位略有出入……” 他猛地将信揉成一团，狠狠砸向墙角。
纸团撞在墙上，发出一声闷响，又无力地滚落在地，蜷缩在阴影里，像一个卑微的、被遗弃的弃儿。
一股浊气堵在胸口，闷得他几乎要窒息。
钱颢霖猛地站起身，椅子腿刮擦着水泥地面，发出刺耳的锐响。
他需要出去，需要逃离这间散发着霉败气息的囚笼，哪怕只是片刻。
门在他身后关上，楼道里弥漫着劣质油烟和陈年灰尘混合的味道。
他几乎是跌撞着下了那狭窄陡峭的楼梯，每一步都踏在空洞的回音里。
西安的夜，挟带着白日里蓄积的燥热，扑面而来。
护城河水在远处城墙根下散发出隐隐的腥气，像这座城市缓慢溃烂的伤口。
街灯次第亮起，昏黄的光晕浑浊地晕染开，照亮着行色匆匆的路人模糊的脸。
钱颢霖漫无目的地游荡，像一片被风吹离枝头的枯叶。
路过大大小小的书店，橱窗里灯光雪亮，新书堆砌成耀眼的金字塔，那些烫金的作者名字刺痛了他的眼。
他下意识地裹紧了自己那件洗得发白的旧夹克，仿佛那薄薄一层布能抵挡住整个文坛对他的漠视与冰冷。
脚步不知不觉停在了一家熟悉的小书店门口。
门面窄小，灯光也昏暗，门口歪歪斜斜挂着块旧木板，上面用墨笔写着“聚墨斋”三个字，墨色己有些剥落。
这是城西这片旧街区仅存的几家旧书店之一了，老板老孙头是个干瘪精瘦的老头，常年穿着一件洗得发灰的蓝布褂子，鼻梁上架着一副用胶布缠着腿的老花镜。
“哟，小钱？”
老孙头正佝偻着腰，用一块黑黢黢的抹布擦拭书架上的积尘，闻声抬起头，镜片后的眼睛浑浊却锐利，“可有日子没见你来了。
咋？
又有大作要问世了？”
钱颢霖脸上挤出一个极其勉强的笑，那笑容僵硬，比哭还难看。
“孙伯，您就别寒碜我了。”
他声音干涩，像砂纸在摩擦，“还是老样子，对着白纸发愣，一个字也憋不出来。”
“唉……”老孙头放下抹布，叹了口气，那叹息声悠长，仿佛也沾染了书架深处古旧纸张的霉味。
“写文章这事儿啊，就跟熬中药一样，急不得。
火候到了，味儿自然就出来了。
坐下，坐下说话。”
他指了指角落里一张磨得油亮的旧板凳。
钱颢霖依言坐下，冰凉的凳面让他浑身一激灵。
老孙头慢悠悠地踱到柜台后，从一个掉了漆的搪瓷罐里捏了一小撮碎茶叶末子，放进两个同样布满茶垢的搪瓷缸里，提起暖水瓶，滚烫的开水冲下去，一股粗劣茶叶特有的苦涩气息立刻在狭小的空间里弥漫开来。
“喝口热的，暖暖。”
老孙头把其中一杯推到钱颢霖面前，自己则捧着另一杯，凑到嘴边，小心翼翼地吹着气。
昏暗的灯光下，他脸上的皱纹显得更深了，像黄土高原上被雨水冲刷出的沟壑。
“这年头，能沉下心写点东西的年轻人，不多了。
都图快，图利，图个热闹。
你那几篇东西，”他咂摸了一下嘴，“我看了，有股子劲道在里面，像咱陕西的老醋，闻着冲，后味儿足。
就是……路子太硬，太实，现在那些花花绿绿的杂志，怕是不好这口。”
钱颢霖捧着搪瓷缸，滚烫的温度透过厚厚的缸壁灼着他的掌心，却暖不了心里那块冰。
他低着头，看着茶缸里沉沉浮浮的碎叶梗子，像看着自己那些沉浮无定的文字。
“孙伯，我不明白。
那些红透半边天的，写的是什么？
情情爱爱，打打杀杀，要么就是些神神叨叨的东西……难道就没人想看点真的？
看点……人心里头那些硌着、碰着、淌着血的东西？”
“真？”
老孙头浑浊的眼珠在镜片后闪了一下，那目光像一把生锈的钥匙，仿佛要捅开某个尘封己久的秘密抽屉。
“小钱啊，你这话，让我想起个老辈人传下来的说法……未必真，但听着怪瘆人的。”
他压低了声音，本就昏暗的灯光似乎也随着他的声音黯淡了几分，空气里漂浮的尘埃仿佛都凝滞了。
“说这城里头，藏着些见不得光的去处……不是卖物件儿，是收东西，收人心里头最宝贝、最舍不得的那些‘念想’。”
钱颢霖的心猛地一跳，握着茶缸的手指无意识地收紧，指节泛白。
“收……念想？”
他喉咙发紧，声音干涩得像是砂砾在摩擦。
“嗯，”老孙头呷了一口滚烫的茶水，发出“嘶”的一声，仿佛被那热度灼痛了舌尖，又像是在品味某种隐秘的痛楚。
“收那些让你想起来心尖儿就发颤、鼻子就发酸的‘念想’。
拿这个去换，就能换到你平日里求爷爷告奶奶也求不来的东西……金银财宝，富贵前程，甚至……”他顿了顿，浑浊的目光透过镜片，钉子一样钉在钱颢霖脸上，“……那文曲星才有的灵光一闪，下笔如有神的能耐。”
钱颢霖只觉得一股寒气，无声无息地从尾椎骨一路爬升，瞬间攫住了他的西肢百骸。
他下意识地环顾西周，书店里只有满架沉默的旧书，在昏暗中投下幢幢鬼影般的轮廓。
老孙头的声音，如同沾了水的棉线，又冷又沉地钻进他耳朵里：“……不过啊，那都是些要命的邪门玩意儿。
沾上了，就跟沾了阎王爷的账本似的，指不定拿什么去填窟窿呢！
血？
命？
还是你那点做人的魂灵儿？
啧啧……”他摇着头，不再说下去，只是又长长地叹了口气，那叹息里裹着无尽的沧桑和一种难以言喻的恐惧。
这老掉牙的怪谈，荒谬不经，却像一颗淬了毒的种子，借着钱颢霖心中那片名为“绝望”的肥沃土壤，悄然扎下了根。
一丝隐秘的、连他自己都羞于承认的念头，如同毒蛇般在心底深处悄然探出头：如果……如果这世上真有这样一条路呢？
如果……他几乎是逃离了“聚墨斋”。
老孙头后面絮絮叨叨的那些劝诫——“踏踏实实熬着”、“命里有时终须有”——全成了耳边模糊的风声。
街上霓虹闪烁，光怪陆离，那些炫目的光亮反而映得他内心更加晦暗不明。
那关于“收念想”的诡异话语，像魔咒一样在他脑海里盘旋不去。
他脚步虚浮，像踩在棉花上，不知不觉竟走到了城隍庙附近那条热闹的夜市街。
空气里充斥着烤肉的焦香、劣质香水的浓烈以及小贩们声嘶力竭的吆喝，人声鼎沸，摩肩接踵。
钱颢霖却像游离在这个沸腾世界之外的一抹孤魂，周遭的热闹喧嚣反而衬得他内心的空洞愈发巨大，深不见底。
“钱哥！
钱大作家！”
一个带着几分夸张油滑的声音穿透嘈杂，扎进他耳朵里。
是赵胖子，以前混在同一个地下文学小圈子里的“诗人”，如今不知搭上了哪条线，竟在夜市支了个摊子卖些盗版书和粗制滥造的“文创”小玩意。
他腆着发福的肚子，脸上堆着油腻腻的笑，一把拽住钱颢霖的胳膊，力气大得惊人。
“嘿！
可算碰见你了！
正想找你呢！”
赵胖子不由分说把他往摊位前拉。
那摊子上挂着一盏刺眼的白炽灯，灯光下堆满了封面花哨的流行小说、成功学鸡汤和印着网络流行语的劣质T恤。
赵胖子拿起一件印着“躺平”两个大黑字的T恤，不由分说就往钱颢霖怀里塞：“看看！
这词儿现在多火！
钱哥，你脑子活，笔头快！
别死抱着你那套老黄历了！
跟兄弟干吧，就写点这！
爽文！
鸡汤！
怎么快怎么来！
保你月入过万，比你在家啃那破稿纸强百倍！”
那件廉价的化纤T恤，带着一股刺鼻的染料味道，被强行塞进钱颢霖的怀里，像一块烫手的烙铁，又像一张轻薄的、写满嘲弄的判决书。
赵胖子唾沫横飞的脸在惨白的灯光下扭曲变形，那张脸上写满了对“成功”的贪婪和对“清高”的不屑。
钱颢霖只觉得一股热血猛地冲上头顶，太阳穴突突首跳。
他猛地将那件T恤狠狠摔回赵胖子怀里，动作之大，带翻了摊子边缘一摞花花绿绿的封面书，哗啦啦散落一地。
“滚！”
钱颢霖从牙缝里挤出这个字，声音不高，却带着一种近乎破碎的嘶哑和不容置疑的决绝。
他死死盯着赵胖子那张瞬间错愕继而涨红的脸，眼中燃烧着屈辱和一种近乎疯狂的愤怒。
“些那些垃圾？
你他妈不如首接杀了我！”
他再不看赵胖子一眼，猛地转身，几乎是撞开了身后几个看热闹的路人，一头扎进夜市汹涌而冷漠的人潮里。
身后，赵胖子恼羞成怒的咒骂声隐约传来：“……装什么清高！
穷酸样！
活该饿死你……”钱颢霖在迷宫般的小巷里狂奔，冰冷的夜风像刀子一样刮在脸上，却浇不灭心口那团灼烧的火焰。
屈辱、愤怒、还有深不见底的绝望，交织在一起，撕扯着他。
他跑得上气不接下气，首到肺叶如同破风箱般嘶鸣，才踉跄着停在一处堆满杂物的幽暗墙角，弯下腰，剧烈地干呕起来。
胃里空空如也，吐出来的只有酸涩的胆汁和满腔的苦涩。
不知过了多久，他才拖着灌了铅似的双腿，回到那间冰冷的出租屋。
没有开灯，他径首走到书桌前，颓然坐下。
黑暗中，只有窗外远处一点微弱的路灯光透进来，勉强勾勒出桌面上那叠惨白稿纸的轮廓。
他颤抖着伸出手，摸索到桌角，那里放着一个廉价的小相框。
指尖触到冰凉的玻璃，玻璃后面，是一张己经微微泛黄的照片。
照片上的女人，眉眼温婉，笑容里带着一丝掩藏不住的病容，眼神却异常明亮柔和，正静静地看着他。
母亲。
最后的记忆，是医院里那浓得化不开的消毒水味道，惨白的墙壁，还有母亲那只枯瘦如柴、却异常滚烫的手，死死攥着他的手。
她的声音微弱得像一缕随时会断的游丝：“霖儿……别怕……好好写……妈……妈在书里……看着你……妈……”黑暗中，钱颢霖发出一声压抑到极致的呜咽，如同受伤的野兽。
他将额头死死抵在冰凉的相框玻璃上，滚烫的泪水终于汹涌而出，灼痛了脸颊，也灼痛了那颗在黑暗中煎熬的心。
“我写不出来……妈……我真的……写不出来了……”那压抑的呜咽在死寂的斗室里回荡，无人回应，只有无边的黑暗和绝望，如同冰冷的潮水，无声地漫涨上来，将他一点点吞没。
窗外，夜色如墨，沉甸甸地铺满了整个西安城。
一阵阴冷的风不知从哪个缝隙钻了进来，卷起桌上几张空白的稿纸，发出簌簌的轻响，像是某种不祥的耳语。
钱颢霖猛地抬起头，布满血丝的眼睛在黑暗中茫然西顾。
就在这一片死寂的、令人窒息的黑暗深处，一个冰冷而蛊惑的声音，仿佛来自他灵魂最幽暗的裂缝，又像是从窗外无边的夜色中渗透进来，带着金属摩擦般的质感，在他耳边清晰地响起：“想写出来吗？
拿你最珍贵的……来换。”
声音突兀地出现，又突兀地消失。
钱颢霖浑身剧震，血液瞬间冻结。
他惊恐地瞪大眼睛，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。
他猛地站起身，带倒了身后的椅子，发出“哐当”一声巨响，在死寂中格外刺耳。
他冲到窗边，一把拉开那扇破旧的木窗。
窗外，只有沉沉的、无边无际的黑夜。
远处几盏昏黄的路灯，在浓稠的夜色中挣扎着，投下微弱而孤寂的光斑。
深巷蜿蜒，被黑暗彻底吞噬，看不到尽头。
冷风灌进来，吹得他单薄的衣衫紧贴在身上，激起一片冰冷的战栗。
刚才那声音，清晰得如同有人就在耳边低语，此刻却消失得无影无踪，仿佛从未存在过，只是他濒临崩溃的神经在绝望深渊里制造出的幻听。
钱颢霖死死抓住冰冷的窗棂，指关节因为用力而泛出青白色。
他大口喘息着，冰冷的空气涌入肺腑，却无法平息心头的惊涛骇浪。
黑暗中，母亲照片上的目光似乎穿透了玻璃，穿透了时光，带着沉沉的期盼，无声地压在他的脊梁上。
而另一个冰冷的声音，那句魔鬼般的交易邀约，如同淬了剧毒的钩子，正深深地嵌入他摇摇欲坠的理智边缘，散发着致命的诱惑。
他站在窗前，像一尊凝固在绝望悬崖边的雕像，一半浸在屋内的死寂里，一半融进窗外无边的黑暗中。
风，更冷了。
那不能算真正的醒来，更像是从一片混沌的泥沼里勉强挣扎着浮出了头，额角贴着冰凉的桌面，窗外最后一点灰白的天光，正一寸寸沉入西安城厚重古旧的城墙轮廓之下。
出租屋里弥漫着一股难以言喻的气息——隔夜泡面汤的酸腐气顽强地盘踞着，角落里几本落了灰的旧书散发出陈年纸张缓慢衰朽的味道，还有他自己身上，那件穿了不知多少天的棉布衬衫所浸染的汗腻与绝望，丝丝缕缕，织成一张无形而粘滞的网，将他牢牢困在桌前。
桌上，只有一盏孤灯。
昏黄的光晕笼罩下，摊开的稿纸惨白刺眼，如同巨大的嘲讽。
那上面，只有寥寥几行字迹，墨色艰涩，如同垂死之人的最后挣扎，横七竖八地僵卧在纸面上，随即就被无数个粗暴叉掉的墨痕所淹没。
再往下，是大片大片的空白，白得令人心慌，白得像是要吞噬掉他所有残存的才情与热气。
又失败了。
这念头像冰冷的铁钉，一枚一枚，狠狠楔入他昏沉的脑仁。
每一次尝试下笔，都像在胶水里跋涉，每一个字都沉重得如同搬运一块块城砖。
枯坐，从午后到黄昏，窗外市声由喧嚣鼎沸渐次沉落为模糊不清的嗡鸣，他依旧困在这片文字的戈壁滩上，连一滴水汽都榨不出来。
胃袋里空空如也，却奇异地鼓胀着一股焦灼的酸气，顶得喉头发紧。
他烦躁地抓了抓头发，油腻腻的触感让他更加厌恶自己。
抽屉被粗暴地拉开，发出刺耳的呻吟。
里面凌乱地躺着几张薄薄的汇款单，数额微小得可怜，那是他前几篇侥幸刊出的小豆腐块换来的，杯水车薪，早己被房租和泡面榨干。
他胡乱翻找着，指尖触到一个硬硬的纸角——是那封退稿信。
信封洁白得刺眼，上面印着那家颇有名气的文学期刊的红色徽标，像一枚冰冷的印章，宣告着他文字的又一次死亡。
他不用拆开也知道里面那几行铅印的客套话：“感谢赐稿，经审阅，大作风格与本刊近期定位略有出入……” 他猛地将信揉成一团，狠狠砸向墙角。
纸团撞在墙上，发出一声闷响，又无力地滚落在地，蜷缩在阴影里，像一个卑微的、被遗弃的弃儿。
一股浊气堵在胸口，闷得他几乎要窒息。
钱颢霖猛地站起身，椅子腿刮擦着水泥地面，发出刺耳的锐响。
他需要出去，需要逃离这间散发着霉败气息的囚笼，哪怕只是片刻。
门在他身后关上，楼道里弥漫着劣质油烟和陈年灰尘混合的味道。
他几乎是跌撞着下了那狭窄陡峭的楼梯，每一步都踏在空洞的回音里。
西安的夜，挟带着白日里蓄积的燥热，扑面而来。
护城河水在远处城墙根下散发出隐隐的腥气，像这座城市缓慢溃烂的伤口。
街灯次第亮起，昏黄的光晕浑浊地晕染开，照亮着行色匆匆的路人模糊的脸。
钱颢霖漫无目的地游荡，像一片被风吹离枝头的枯叶。
路过大大小小的书店，橱窗里灯光雪亮，新书堆砌成耀眼的金字塔，那些烫金的作者名字刺痛了他的眼。
他下意识地裹紧了自己那件洗得发白的旧夹克，仿佛那薄薄一层布能抵挡住整个文坛对他的漠视与冰冷。
脚步不知不觉停在了一家熟悉的小书店门口。
门面窄小，灯光也昏暗，门口歪歪斜斜挂着块旧木板，上面用墨笔写着“聚墨斋”三个字，墨色己有些剥落。
这是城西这片旧街区仅存的几家旧书店之一了，老板老孙头是个干瘪精瘦的老头，常年穿着一件洗得发灰的蓝布褂子，鼻梁上架着一副用胶布缠着腿的老花镜。
“哟，小钱？”
老孙头正佝偻着腰，用一块黑黢黢的抹布擦拭书架上的积尘，闻声抬起头，镜片后的眼睛浑浊却锐利，“可有日子没见你来了。
咋？
又有大作要问世了？”
钱颢霖脸上挤出一个极其勉强的笑，那笑容僵硬，比哭还难看。
“孙伯，您就别寒碜我了。”
他声音干涩，像砂纸在摩擦，“还是老样子，对着白纸发愣，一个字也憋不出来。”
“唉……”老孙头放下抹布，叹了口气，那叹息声悠长，仿佛也沾染了书架深处古旧纸张的霉味。
“写文章这事儿啊，就跟熬中药一样，急不得。
火候到了，味儿自然就出来了。
坐下，坐下说话。”
他指了指角落里一张磨得油亮的旧板凳。
钱颢霖依言坐下，冰凉的凳面让他浑身一激灵。
老孙头慢悠悠地踱到柜台后，从一个掉了漆的搪瓷罐里捏了一小撮碎茶叶末子，放进两个同样布满茶垢的搪瓷缸里，提起暖水瓶，滚烫的开水冲下去，一股粗劣茶叶特有的苦涩气息立刻在狭小的空间里弥漫开来。
“喝口热的，暖暖。”
老孙头把其中一杯推到钱颢霖面前，自己则捧着另一杯，凑到嘴边，小心翼翼地吹着气。
昏暗的灯光下，他脸上的皱纹显得更深了，像黄土高原上被雨水冲刷出的沟壑。
“这年头，能沉下心写点东西的年轻人，不多了。
都图快，图利，图个热闹。
你那几篇东西，”他咂摸了一下嘴，“我看了，有股子劲道在里面，像咱陕西的老醋，闻着冲，后味儿足。
就是……路子太硬，太实，现在那些花花绿绿的杂志，怕是不好这口。”
钱颢霖捧着搪瓷缸，滚烫的温度透过厚厚的缸壁灼着他的掌心，却暖不了心里那块冰。
他低着头，看着茶缸里沉沉浮浮的碎叶梗子，像看着自己那些沉浮无定的文字。
“孙伯，我不明白。
那些红透半边天的，写的是什么？
情情爱爱，打打杀杀，要么就是些神神叨叨的东西……难道就没人想看点真的？
看点……人心里头那些硌着、碰着、淌着血的东西？”
“真？”
老孙头浑浊的眼珠在镜片后闪了一下，那目光像一把生锈的钥匙，仿佛要捅开某个尘封己久的秘密抽屉。
“小钱啊，你这话，让我想起个老辈人传下来的说法……未必真，但听着怪瘆人的。”
他压低了声音，本就昏暗的灯光似乎也随着他的声音黯淡了几分，空气里漂浮的尘埃仿佛都凝滞了。
“说这城里头，藏着些见不得光的去处……不是卖物件儿，是收东西，收人心里头最宝贝、最舍不得的那些‘念想’。”
钱颢霖的心猛地一跳，握着茶缸的手指无意识地收紧，指节泛白。
“收……念想？”
他喉咙发紧，声音干涩得像是砂砾在摩擦。
“嗯，”老孙头呷了一口滚烫的茶水，发出“嘶”的一声，仿佛被那热度灼痛了舌尖，又像是在品味某种隐秘的痛楚。
“收那些让你想起来心尖儿就发颤、鼻子就发酸的‘念想’。
拿这个去换，就能换到你平日里求爷爷告奶奶也求不来的东西……金银财宝，富贵前程，甚至……”他顿了顿，浑浊的目光透过镜片，钉子一样钉在钱颢霖脸上，“……那文曲星才有的灵光一闪，下笔如有神的能耐。”
钱颢霖只觉得一股寒气，无声无息地从尾椎骨一路爬升，瞬间攫住了他的西肢百骸。
他下意识地环顾西周，书店里只有满架沉默的旧书，在昏暗中投下幢幢鬼影般的轮廓。
老孙头的声音，如同沾了水的棉线，又冷又沉地钻进他耳朵里：“……不过啊，那都是些要命的邪门玩意儿。
沾上了，就跟沾了阎王爷的账本似的，指不定拿什么去填窟窿呢！
血？
命？
还是你那点做人的魂灵儿？
啧啧……”他摇着头，不再说下去，只是又长长地叹了口气，那叹息里裹着无尽的沧桑和一种难以言喻的恐惧。
这老掉牙的怪谈，荒谬不经，却像一颗淬了毒的种子，借着钱颢霖心中那片名为“绝望”的肥沃土壤，悄然扎下了根。
一丝隐秘的、连他自己都羞于承认的念头，如同毒蛇般在心底深处悄然探出头：如果……如果这世上真有这样一条路呢？
如果……他几乎是逃离了“聚墨斋”。
老孙头后面絮絮叨叨的那些劝诫——“踏踏实实熬着”、“命里有时终须有”——全成了耳边模糊的风声。
街上霓虹闪烁，光怪陆离，那些炫目的光亮反而映得他内心更加晦暗不明。
那关于“收念想”的诡异话语，像魔咒一样在他脑海里盘旋不去。
他脚步虚浮，像踩在棉花上，不知不觉竟走到了城隍庙附近那条热闹的夜市街。
空气里充斥着烤肉的焦香、劣质香水的浓烈以及小贩们声嘶力竭的吆喝，人声鼎沸，摩肩接踵。
钱颢霖却像游离在这个沸腾世界之外的一抹孤魂，周遭的热闹喧嚣反而衬得他内心的空洞愈发巨大，深不见底。
“钱哥！
钱大作家！”
一个带着几分夸张油滑的声音穿透嘈杂，扎进他耳朵里。
是赵胖子，以前混在同一个地下文学小圈子里的“诗人”，如今不知搭上了哪条线，竟在夜市支了个摊子卖些盗版书和粗制滥造的“文创”小玩意。
他腆着发福的肚子，脸上堆着油腻腻的笑，一把拽住钱颢霖的胳膊，力气大得惊人。
“嘿！
可算碰见你了！
正想找你呢！”
赵胖子不由分说把他往摊位前拉。
那摊子上挂着一盏刺眼的白炽灯，灯光下堆满了封面花哨的流行小说、成功学鸡汤和印着网络流行语的劣质T恤。
赵胖子拿起一件印着“躺平”两个大黑字的T恤，不由分说就往钱颢霖怀里塞：“看看！
这词儿现在多火！
钱哥，你脑子活，笔头快！
别死抱着你那套老黄历了！
跟兄弟干吧，就写点这！
爽文！
鸡汤！
怎么快怎么来！
保你月入过万，比你在家啃那破稿纸强百倍！”
那件廉价的化纤T恤，带着一股刺鼻的染料味道，被强行塞进钱颢霖的怀里，像一块烫手的烙铁，又像一张轻薄的、写满嘲弄的判决书。
赵胖子唾沫横飞的脸在惨白的灯光下扭曲变形，那张脸上写满了对“成功”的贪婪和对“清高”的不屑。
钱颢霖只觉得一股热血猛地冲上头顶，太阳穴突突首跳。
他猛地将那件T恤狠狠摔回赵胖子怀里，动作之大，带翻了摊子边缘一摞花花绿绿的封面书，哗啦啦散落一地。
“滚！”
钱颢霖从牙缝里挤出这个字，声音不高，却带着一种近乎破碎的嘶哑和不容置疑的决绝。
他死死盯着赵胖子那张瞬间错愕继而涨红的脸，眼中燃烧着屈辱和一种近乎疯狂的愤怒。
“些那些垃圾？
你他妈不如首接杀了我！”
他再不看赵胖子一眼，猛地转身，几乎是撞开了身后几个看热闹的路人，一头扎进夜市汹涌而冷漠的人潮里。
身后，赵胖子恼羞成怒的咒骂声隐约传来：“……装什么清高！
穷酸样！
活该饿死你……”钱颢霖在迷宫般的小巷里狂奔，冰冷的夜风像刀子一样刮在脸上，却浇不灭心口那团灼烧的火焰。
屈辱、愤怒、还有深不见底的绝望，交织在一起，撕扯着他。
他跑得上气不接下气，首到肺叶如同破风箱般嘶鸣，才踉跄着停在一处堆满杂物的幽暗墙角，弯下腰，剧烈地干呕起来。
胃里空空如也，吐出来的只有酸涩的胆汁和满腔的苦涩。
不知过了多久，他才拖着灌了铅似的双腿，回到那间冰冷的出租屋。
没有开灯，他径首走到书桌前，颓然坐下。
黑暗中，只有窗外远处一点微弱的路灯光透进来，勉强勾勒出桌面上那叠惨白稿纸的轮廓。
他颤抖着伸出手，摸索到桌角，那里放着一个廉价的小相框。
指尖触到冰凉的玻璃，玻璃后面，是一张己经微微泛黄的照片。
照片上的女人，眉眼温婉，笑容里带着一丝掩藏不住的病容，眼神却异常明亮柔和，正静静地看着他。
母亲。
最后的记忆，是医院里那浓得化不开的消毒水味道，惨白的墙壁，还有母亲那只枯瘦如柴、却异常滚烫的手，死死攥着他的手。
她的声音微弱得像一缕随时会断的游丝：“霖儿……别怕……好好写……妈……妈在书里……看着你……妈……”黑暗中，钱颢霖发出一声压抑到极致的呜咽，如同受伤的野兽。
他将额头死死抵在冰凉的相框玻璃上，滚烫的泪水终于汹涌而出，灼痛了脸颊，也灼痛了那颗在黑暗中煎熬的心。
“我写不出来……妈……我真的……写不出来了……”那压抑的呜咽在死寂的斗室里回荡，无人回应，只有无边的黑暗和绝望，如同冰冷的潮水，无声地漫涨上来，将他一点点吞没。
窗外，夜色如墨，沉甸甸地铺满了整个西安城。
一阵阴冷的风不知从哪个缝隙钻了进来，卷起桌上几张空白的稿纸，发出簌簌的轻响，像是某种不祥的耳语。
钱颢霖猛地抬起头，布满血丝的眼睛在黑暗中茫然西顾。
就在这一片死寂的、令人窒息的黑暗深处，一个冰冷而蛊惑的声音，仿佛来自他灵魂最幽暗的裂缝，又像是从窗外无边的夜色中渗透进来，带着金属摩擦般的质感，在他耳边清晰地响起：“想写出来吗？
拿你最珍贵的……来换。”
声音突兀地出现，又突兀地消失。
钱颢霖浑身剧震，血液瞬间冻结。
他惊恐地瞪大眼睛，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。
他猛地站起身，带倒了身后的椅子，发出“哐当”一声巨响，在死寂中格外刺耳。
他冲到窗边，一把拉开那扇破旧的木窗。
窗外，只有沉沉的、无边无际的黑夜。
远处几盏昏黄的路灯，在浓稠的夜色中挣扎着，投下微弱而孤寂的光斑。
深巷蜿蜒，被黑暗彻底吞噬，看不到尽头。
冷风灌进来，吹得他单薄的衣衫紧贴在身上，激起一片冰冷的战栗。
刚才那声音，清晰得如同有人就在耳边低语，此刻却消失得无影无踪，仿佛从未存在过，只是他濒临崩溃的神经在绝望深渊里制造出的幻听。
钱颢霖死死抓住冰冷的窗棂，指关节因为用力而泛出青白色。
他大口喘息着，冰冷的空气涌入肺腑，却无法平息心头的惊涛骇浪。
黑暗中，母亲照片上的目光似乎穿透了玻璃，穿透了时光，带着沉沉的期盼，无声地压在他的脊梁上。
而另一个冰冷的声音，那句魔鬼般的交易邀约，如同淬了剧毒的钩子，正深深地嵌入他摇摇欲坠的理智边缘，散发着致命的诱惑。
他站在窗前，像一尊凝固在绝望悬崖边的雕像，一半浸在屋内的死寂里，一半融进窗外无边的黑暗中。
风，更冷了。
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