离婚意见书什么时候提交

离婚那天，我把胃癌诊断书递给顾琛。

他当着白月光的面，用病历垫了滚烫的咖啡杯：“晦气，别耽误我接小薇出院。”

我笑着擦掉嘴角的血：“好。”

系统却在脑中狂响：死亡倒计时：30天！

请立刻攻略新目标续命！

后来记者围住手术成功的他追问：“顾总复婚吗？”

他跪在暴雨中举着钻戒：“命都给你。”

而我的新婚丈夫搂紧我，镜头扫过他无名指上和我同款的素圈：“顾先生，我太太的癌细胞——刚切干净。”

民政局门口那扇沉重的玻璃门，每一次开合都吞吐着不同的人生碎片。

空气里弥漫着消毒水、廉价香水，还有一种挥之不去的、沉闷的告别气息。

我捏着那本薄薄的、边缘已经起毛的离婚证，指尖冰凉。

阳光斜切下来，把大理石地面照得晃眼，也清晰地照亮了站在我对面的顾琛，和他臂弯里小鸟依人的林薇。

顾琛穿着剪裁完美的深灰色西装，头发一丝不苟，英俊的脸上没什么表情，只有一丝急于结束这一切的不耐烦。

林薇则是一身娇嫩的鹅黄色连衣裙，柔弱无骨地靠着他，看向我的眼神里带着毫不掩饰的、胜利者的怜悯和一丝隐秘的快意。

她刚出院，手腕上还缠着一圈崭新的纱布，那是她为顾琛“割腕明志”的勋章。

“东西都清点好了？”

顾琛的声音没什么温度，公事公办，仿佛在处理一份过期的合同。

我从随身的旧帆布包里，摸出一个皱巴巴的牛皮纸文件袋。

心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨，每一次搏动都牵扯着胃部深处那团顽固的、不断啃噬的隐痛。

我深吸一口气，压下喉头的腥甜，把文件袋递过去，声音干涩：“你的。

还有这个……” 另一只手，从包里抽出那张同样被捏得发软的诊断书——白纸黑字，印着冰冷残酷的宣判：胃癌晚期。

顾琛的目光掠过文件袋，落在我递出的诊断书上。

他好看的眉头习惯性地蹙起，像是看到了什么极其碍眼的东西。

他甚至没有伸手去接。

“什么玩意儿？”

他语气里的嫌恶不加掩饰。

“医院的报告。”

我尽量让自己的声音平稳，尽管握着纸的手指在不受控制地发抖。

旁边的林薇适时地发出一声极轻的抽气，仿佛被这突如其来的“