第3章 人间烟火里的星辰
我常看见他佝偻着背在案板前擀皮，老伴王姨戴着蓝布袖套，往每只青瓷碗里舀入一勺祖传的虾籽酱油。
他们不怎么说话，却在递汤勺时指尖相触的瞬间，默契得像运转了西十年的齿轮。
二十年前我初到这座城，在馄饨摊后的矮楼租下阁楼单间。
那时老周还留着板寸头，王姨的鬓角也不见白发。
记得某个暴雨倾盆的傍晚，我抱着湿透的论文冲进摊棚，王姨立刻挪开蒸笼，腾出最干燥的角落。
老周默默端来一碗加蛋的馄饨，汤里浮着星星点点的紫菜，在昏黄的灯光下泛着暖光。
"丫头，慢慢吃。
"王姨用竹筷替我把馄饨拨凉，"我们收摊晚，你要是赶稿子，随时来借光。
"此后无数个深夜，当我对着稿纸苦思冥想时，楼下飘来的骨汤香气总会适时唤醒灵感。
透过木格窗，能看见老周蹲在煤炉前扇火，王姨把洗净的青菜码得整整齐齐，偶尔几句家长里短，混着馄饨入锅的"噗通"声，成了我异乡最安心的白噪音。
他们的爱情藏在日复一日的烟火里。
盛夏清晨西点，老周骑着三轮车去码头收最新鲜的海虾；寒冬腊月，王姨总把暖手宝塞进老周揣零钱的棉袄内袋。
有次老周患重感冒，王姨愣是关了三天摊，在厨房熬了整整一锅梨汤。
我去送体温计，看见她坐在床边，用棉签蘸着温水给老周润唇，白发与他的鬓角纠缠在一起，像两团揉不开的棉絮。
真正读懂他们的故事，是在某个飘雪的冬夜。
收摊后，王姨往炉膛里添了最后一把炭，我们围坐在铁皮桶改造的火炉旁。
"当年我爹嫌老周是个穷厨子，"王姨的针线在毛线团间穿梭，"他就天天在我家窗下唱《茉莉花》，唱得整条巷子都知道有个傻小子在追姑娘。
"老周别过脸，耳尖泛红："还不是你偷偷塞给我半块桂花糕。
"他们的结婚证藏在铁皮饼干盒底层，照片里的王姨扎着麻花辫，老周穿着洗得发白的的确良衬衫。
文革时老周被下放到农场，王姨徒步三十里路，把攒了半年的粮票缝在鞋垫里带去。
"那时候啊，"老周摩挲着照片边缘，"每天最盼着天黑，因为能借着月光，在心里把她的模样描上一遍又一遍。
"去年旧城改造，馄饨摊不得不搬迁。
我帮他们收拾物件时，在床底发现个锈迹斑斑的铁皮盒，里面除了泛黄的粮票、信件，还有二十三个不同年份的药瓶——那是王姨年轻时患哮喘的药，老周却始终留着，说看见它们就想起当年背着她跑急诊的夜晚。
新店面开在城南便民市场，店面宽敞了，桌椅也换成了塑料凳，可老周依然坚持用土灶烧汤，王姨调的酱油还是三十年前的配方。
常有年轻人举着手机来拍"网红馄饨"，却很少有人注意到：老周往碗里加虾仁时，总会多夹两筷给王姨；王姨擦桌子时，会不自觉地顺着老周驼背的弧度。
某个加班的深夜，我又去寻那碗热馄饨。
店里只剩零星几个食客，老周在洗碗池前哼着小调，王姨把最后几个馄饨皮捏成花边。
"丫头，尝尝新调的辣酱。
"王姨往我碗里添了勺红油，"老周说你最近总熬夜，这辣椒里加了芝麻和核桃，补脑子。
"回去的路上，路灯把我的影子拉得很长。
突然明白爱情最好的模样，不是山盟海誓的热烈，而是在柴米油盐的琐碎里，把对方的喜好刻进生命的年轮；是即便白发苍苍，仍能在递一杯热茶时，读懂对方眼底的温柔。
老周和王姨的故事，就像菜市场清晨的第一缕炊烟，平淡却绵长，温暖着每个路过的灵魂。
如今每次经过馄饨摊，总能看见老周帮王姨系围裙，动作轻得像在触碰一件易碎的瓷器；王姨给客人盛汤时，会特意把老周熬了整夜的高汤多舀半勺。
他们的爱情，早己化在翻滚的汤水里，藏在氤氲的热气中，教会我们：最动人的浪漫，不过是用一生的时光，把平凡的日子过成诗。