琴键是冷的。
和林晚指尖的温度一样，像贴着冰面。
沈家老宅的琴房大得空旷，巴洛克式的穹顶像一张沉默的嘴，把每一个音符都吞进去，再吐出来时，便带上了幽深的回响，一圈圈荡开，撞在四壁，又弹回来，缠住她。
窗外，暴雨如注，狠狠砸在落地窗上，玻璃嗡嗡震颤。庭院里那些价格不菲的景观灯，光晕被雨水拉成模糊的泪痕，一盏盏，像溺水的眼睛。
她弹的是德彪西的《月光》。
沈先生——她的丈夫沈砚——说，清瑶弹这首曲子时，最有“月光流淌”的味道。
所以，她必须也弹得“流淌”起来。
即便指关节因三年如一日的练习而隐隐作痛，即便胸腔里那颗心，早已被磨得粗糙，再听不出月光。
三年了。
她住在这座金丝笼里，扮演一个名叫“沈清瑶”的影子。温柔，顺从，优雅。连吃蓝莓蛋糕时唇角扬起的弧度，都经过精确的测量——多一分嫌媚，少一分嫌冷。
她不是在活着，是在演活。
“砰——”
一声惊雷炸响，仿佛就在屋顶劈开！
林晚的手指猛地一滑，一个刺耳的不和谐音，像玻璃碴子，狠狠划破了故作平静的旋律。
就在那一瞬，一股尖锐的、带着锈蚀感的疼痛，猛地刺穿她的太阳穴！
眼前的黑白琴键开始扭曲、旋转，像被投入石子的水面。
画面碎片般涌入——
雨声。
同样是滂沱的雨，但更阴冷，更窒息，带着腐土的气息。
一口井。
荒废的、长满滑腻青苔的石井。井口很小，黑得令人心慌，像一张无声呐喊的嘴。
一双小手。
稚嫩的，沾着泥，拼命向上伸着，指甲缝里全是青苔的碎屑，想要抓住什么……
一抹刺目的红。
一条女人的红裙，裙摆在潮湿的泥地里逶迤，像泼洒的血。
……推……
一股巨大的、无法抗拒的力量，从背后狠狠袭来！
那双小手瞬间被吞没！
坠落。
冰冷的井水，带着腐臭，瞬间淹没口鼻，灌进喉咙……
肺叶像被铁钳夹住，撕裂般的窒息……
“啊——！”
林晚控制不住地尖叫出声，双手死死抱住头，整个人从琴凳上蜷缩下来，像只被钉住的蝶，剧烈地颤抖。冷汗瞬间浸透了单薄的睡裙，黏腻地贴在背上。
喉咙里泛起一股铁锈味——她咬破了舌尖。
那不是梦！
太真实了！那井水的冰冷，那坠落的失重，那……绝望。
琴房的门被猛地推开，冷风裹着湿气灌入。
沈砚站在门口。
高大的身影被走廊的灯光拉长，像一尊冰冷的雕像，投下一片沉重的阴影，将她完全覆盖。
他穿着丝质睡袍，领口微敞，露出一小片冷硬的锁骨。脸上没有任何睡意，只有惯常的、冰封湖面般的冷漠。
他的目光落在瘫软在地、狼狈不堪的林晚身上，如同在审视一件突然出现裂痕的藏品，带着一丝被打扰的不耐。
薄唇轻启，声音比窗外的雨更冷，字字如冰锥：
“林晚，”
“你又在装什么？”
门，在他身后缓缓合上，隔绝了最后一丝光。
只留下她，在无边的黑暗里，听着自己破碎的呼吸。
