京尘里的向阳花
作者： 刘念玺言情小说连载
穆桂英穆桂英是《京尘里的向阳花》中的主要人在这个故事中“刘念玺”充分发挥想将每一个人物描绘的都很成而且故事精彩有创以下是内容概括：《京尘里的向阳花》讲述了20岁的农村女孩苏小带着一身乡土赋予的“杂艺”——会唱戏曲、能绣十字绣、懂些木匠勇闯北京的故事到京她像一株被移植的野在钢筋水泥的丛林里屡屡碰壁：写字楼的文员梦碎于“不懂Excel”，服务员、发传单的活计又藏着数不清的辛她挤在隔断间里啃干馒在饭馆后厨的油烟里洗却从没丢了骨子里的韧劲次偶然的机她用自学的PS帮胡同花店做了张开业海那笔“手艺钱”成了转她开始接小活、学设计、把绣着北京地标的十字绣挂上网从后厨走向办公从美工助理成长为能独当一面的设计师机会摆在面她攥紧攒下的每一分拉着伙伴创办“乡土味”公专做农产品电创业路有赔光积蓄的窘有物流出问题的焦头烂但她始终记得老家的土地——把农产品包装成“带泥土香”的模用直播讲农户的故让家乡的味道顺着网线走向全国是一个农村女孩在北京的扎根史：从洗碗工到创业她带着一身“土手艺”闯过风最终让乡土里的韧在城市的阳光里开出了
2025-11-02 22:37:36
绿皮火车哐当哐当撞着铁轨，把我和一蛇皮袋行李甩进北京西站时，正是七月流火的午后。
空气里飘着汽车尾气和陌生香水混合的味道，热得像老家麦收时的打谷场，却又比那场院多了千万倍的嘈杂——南腔北调的吆喝、行李箱滚轮碾过地面的咕噜声、电子屏里播报车次的机械女声，像无数根线缠在一起，勒得我太阳穴突突首跳。
我叫苏小小，二十岁，来自河北承德一个地图上得放大好几倍才能找到的村子。
来北京前，我是村里小有名气的“能人”：会跟着收音机唱完整本《穆桂英挂帅》，绣的十字绣能让镇上花店收去当装饰品，跟着爹学的木匠活不算精，但打个小板凳、钉个木匣子绝不含糊，更别说地里的农活、家里的饭菜，十八般武艺算不上，至少能把日子过得有模有样。
可这些本事，到了北京，好像一下子就成了不值钱的碎铜烂铁。
来之前，我在县城网吧里搜了三天北京的招工信息，记满了整整一个笔记本。
此刻那笔记本被我攥在手心，纸页边缘都被汗浸湿了。
第一站是个据说招“文员”的公司，在一栋玻璃擦得能照见人影的写字楼里。
我站在楼下，把洗得发白的牛仔裤往下拽了拽，又摸了摸扎得紧紧的马尾，深吸一口气走进去。
前台姑娘瞥了我一眼，眼神像沾了水的纸巾，软乎乎却带着点嫌弃。
“应聘？”
“嗯，我看你们网上招文员……有经验吗？
会用Excel做报表吗？
会写策划案吗？”
她连珠炮似的问，语速快得像怕我插嘴。
我攥着笔记本的手紧了紧，指甲掐进纸里。
“我……我会写字，写得还行，也会算账，在村里帮会计算过账……”她笑了，那笑声轻飘飘的，却像小石子砸在我心上。
“姑娘，我们这是写字楼，不是你们村会计室。”
走出那栋楼时，阳光晃得我眼睛疼。
我找了个路边的树荫蹲下，打开蛇皮袋，拿出早上从家里带的馒头啃了一口。
干硬的馒头噎得我喉咙发紧，眼泪突然就下来了。
不是委屈，是慌，像掉进了没底的井里，西周都是黑的，抓不住任何东西。
那天下午，我又跑了两家地方。
一家餐厅招服务员，说要熬夜到凌晨，月薪三千，不管住；另一家服装店招导购，说我穿得太土，形象不符合。
天黑时，我站在天桥上，看着桥下川流不息的车灯，像一条会发光的河。
这河里有多少人像我一样？
他们都住在哪里？
我在网吧对付了一夜。
第二天，我咬咬牙，用带的钱租了个隔断间。
所谓隔断，就是在一套三居室里，用木板隔出好几个小格子，我的那个格子放了一张单人床和一个小桌子就满了，连转身都得侧着。
月租八百，押一付三，几乎掏空了我所有积蓄。
房东是个北京大妈，操着一口京片子，说话像机关枪。
“跟你说好了啊，水电费自理，晚上十点后不许大声说话，不许用大功率电器，听见没？”
我点头如捣蒜，心里却在盘算剩下的钱够吃几天饭。
第三天，站在国贸大厦楼下，我才知道自己错得有多离谱。
玻璃幕墙像面巨大的镜子，把我和蛇皮袋照得格外寒酸。
进出的人穿着我叫不出牌子的衣服，手里拎着精致的包，高跟鞋踩在地上发出清脆的响声，每一步都像踩在我的心尖上。
我深吸一口气，抬腿往旋转门里迈，却被保安拦了下来。
“您好，请问您找哪位？”
他声音客气，眼神却把我上下扫了个遍，像在看一件不该出现在这里的东西。
“我……我来应聘。”
我把笔记本递过去，指尖抖得厉害。
他扫了眼地址，指了指旁边的电梯：“18楼，先去前台登记。”
电梯里人不多，都盯着头顶的数字，没人看我。
镜面墙壁映出我局促的样子，蛇皮袋放在脚边，像个扎眼的补丁。
数字跳到18，门“叮”地开了，我几乎是逃着冲了出去。
前台的姑娘穿着套装，头发梳得一丝不苟。
她接过我的简历——那是我请镇上打字复印店老板做的，照片还是初中毕业时拍的——只扫了一眼就放下了。
“会用Excel做数据透视表吗？”
“我……我会算账，用算盘算得快。”
我想起爹教我的珠算口诀，声音越来越小。
“会写活动策划案吗？
知道什么是KPI吗？”
她又问，语气里带着点不耐烦。
我摇摇头，手心全是汗。
她把简历推回来，脸上没什么表情：“不好意思，我们这个岗位需要有经验的。”
“可你们网上没说要经验……”我还想争辩，她己经拿起电话，开始用流利的普通话跟人沟通工作，再也没看我一眼。
走出国贸大厦时，太阳把影子缩成一团。
我找了个路边的树荫蹲下，打开蛇皮袋拿出糖饼。
饼己经硬了，咬下去硌得牙床疼。
我就着风往下咽，没嚼几口，眼泪突然毫无征兆地掉下来，砸在饼上，洇出一小片湿痕。
不是委屈，是害怕。
真真切切的害怕。
我看着马路上来往的车，看着高楼里亮起来的灯，突然觉得自己像粒被风吹到这里的沙子，轻飘飘的，不知道该落在哪儿。
可我不能哭太久，笔记本上还有好几个地址等着我去跑。
我抹了把脸，把剩下的糖饼塞进包里，扛起蛇皮袋，跟着路牌指示，往地铁口的方向走。
北京太大了，大得让人晕头转向。
可我知道，既然来了，就不能回头。
就像老家田埂上的野草，哪怕被车轮碾过，只要根还在，总能再冒出芽来。
我的根，攥在自己手里呢。
空气里飘着汽车尾气和陌生香水混合的味道，热得像老家麦收时的打谷场，却又比那场院多了千万倍的嘈杂——南腔北调的吆喝、行李箱滚轮碾过地面的咕噜声、电子屏里播报车次的机械女声，像无数根线缠在一起，勒得我太阳穴突突首跳。
我叫苏小小，二十岁，来自河北承德一个地图上得放大好几倍才能找到的村子。
来北京前，我是村里小有名气的“能人”：会跟着收音机唱完整本《穆桂英挂帅》，绣的十字绣能让镇上花店收去当装饰品，跟着爹学的木匠活不算精，但打个小板凳、钉个木匣子绝不含糊，更别说地里的农活、家里的饭菜，十八般武艺算不上，至少能把日子过得有模有样。
可这些本事，到了北京，好像一下子就成了不值钱的碎铜烂铁。
来之前，我在县城网吧里搜了三天北京的招工信息，记满了整整一个笔记本。
此刻那笔记本被我攥在手心，纸页边缘都被汗浸湿了。
第一站是个据说招“文员”的公司，在一栋玻璃擦得能照见人影的写字楼里。
我站在楼下，把洗得发白的牛仔裤往下拽了拽，又摸了摸扎得紧紧的马尾，深吸一口气走进去。
前台姑娘瞥了我一眼，眼神像沾了水的纸巾，软乎乎却带着点嫌弃。
“应聘？”
“嗯，我看你们网上招文员……有经验吗？
会用Excel做报表吗？
会写策划案吗？”
她连珠炮似的问，语速快得像怕我插嘴。
我攥着笔记本的手紧了紧，指甲掐进纸里。
“我……我会写字，写得还行，也会算账，在村里帮会计算过账……”她笑了，那笑声轻飘飘的，却像小石子砸在我心上。
“姑娘，我们这是写字楼，不是你们村会计室。”
走出那栋楼时，阳光晃得我眼睛疼。
我找了个路边的树荫蹲下，打开蛇皮袋，拿出早上从家里带的馒头啃了一口。
干硬的馒头噎得我喉咙发紧，眼泪突然就下来了。
不是委屈，是慌，像掉进了没底的井里，西周都是黑的，抓不住任何东西。
那天下午，我又跑了两家地方。
一家餐厅招服务员，说要熬夜到凌晨，月薪三千，不管住；另一家服装店招导购，说我穿得太土，形象不符合。
天黑时，我站在天桥上，看着桥下川流不息的车灯，像一条会发光的河。
这河里有多少人像我一样？
他们都住在哪里？
我在网吧对付了一夜。
第二天，我咬咬牙，用带的钱租了个隔断间。
所谓隔断，就是在一套三居室里，用木板隔出好几个小格子，我的那个格子放了一张单人床和一个小桌子就满了，连转身都得侧着。
月租八百，押一付三，几乎掏空了我所有积蓄。
房东是个北京大妈，操着一口京片子，说话像机关枪。
“跟你说好了啊，水电费自理，晚上十点后不许大声说话，不许用大功率电器，听见没？”
我点头如捣蒜，心里却在盘算剩下的钱够吃几天饭。
第三天，站在国贸大厦楼下，我才知道自己错得有多离谱。
玻璃幕墙像面巨大的镜子，把我和蛇皮袋照得格外寒酸。
进出的人穿着我叫不出牌子的衣服，手里拎着精致的包，高跟鞋踩在地上发出清脆的响声，每一步都像踩在我的心尖上。
我深吸一口气，抬腿往旋转门里迈，却被保安拦了下来。
“您好，请问您找哪位？”
他声音客气，眼神却把我上下扫了个遍，像在看一件不该出现在这里的东西。
“我……我来应聘。”
我把笔记本递过去，指尖抖得厉害。
他扫了眼地址，指了指旁边的电梯：“18楼，先去前台登记。”
电梯里人不多，都盯着头顶的数字，没人看我。
镜面墙壁映出我局促的样子，蛇皮袋放在脚边，像个扎眼的补丁。
数字跳到18，门“叮”地开了，我几乎是逃着冲了出去。
前台的姑娘穿着套装，头发梳得一丝不苟。
她接过我的简历——那是我请镇上打字复印店老板做的，照片还是初中毕业时拍的——只扫了一眼就放下了。
“会用Excel做数据透视表吗？”
“我……我会算账，用算盘算得快。”
我想起爹教我的珠算口诀，声音越来越小。
“会写活动策划案吗？
知道什么是KPI吗？”
她又问，语气里带着点不耐烦。
我摇摇头，手心全是汗。
她把简历推回来，脸上没什么表情：“不好意思，我们这个岗位需要有经验的。”
“可你们网上没说要经验……”我还想争辩，她己经拿起电话，开始用流利的普通话跟人沟通工作，再也没看我一眼。
走出国贸大厦时，太阳把影子缩成一团。
我找了个路边的树荫蹲下，打开蛇皮袋拿出糖饼。
饼己经硬了，咬下去硌得牙床疼。
我就着风往下咽，没嚼几口，眼泪突然毫无征兆地掉下来，砸在饼上，洇出一小片湿痕。
不是委屈，是害怕。
真真切切的害怕。
我看着马路上来往的车，看着高楼里亮起来的灯，突然觉得自己像粒被风吹到这里的沙子，轻飘飘的，不知道该落在哪儿。
可我不能哭太久，笔记本上还有好几个地址等着我去跑。
我抹了把脸，把剩下的糖饼塞进包里，扛起蛇皮袋，跟着路牌指示，往地铁口的方向走。
北京太大了，大得让人晕头转向。
可我知道，既然来了，就不能回头。
就像老家田埂上的野草，哪怕被车轮碾过，只要根还在，总能再冒出芽来。
我的根，攥在自己手里呢。
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