电话挂断的忙音像一只逐渐死去的蜂鸣，在过分安静的公寓里显得格外刺耳。
我维持着握手机的姿势，站在窗前，首到指关节因为用力而微微发白。
雨水在玻璃上蜿蜒爬行，将城市的灯火扭曲成一片片流淌的光斑，如同我此刻混乱不堪的内心。
新的想法？
诉求？
我对李兵信口拈来的分析，此刻听起来像是一出自编自演的荒诞剧。
每一个字都精准地敲在“艺术家”可能的心理节点上，因为没有人比我更了解“他”——如果“他”真的存在。
我是在引导警方，还是在引导我自己？
或者说，是在引导藏在我身体里的那个“他”？
不能再被动等待了。
我必须主动出击，在我还能控制“沈浪”这个身份的时候，挖出真相。
我重新坐回电脑前，屏幕的光映亮了我毫无血色的脸。
我没有再去碰那个加密的案件文件夹，而是打开了一个全新的、没有任何标记的文档。
我开始记录，不是记录案件，而是记录“我”。
从什么时候开始出现记忆断层的？
频率如何？
持续时间？
断片前后是否有特殊的事件、情绪或者物品触发？
笔尖（我习惯用纸笔进行最私密的思考）在昂贵的拍纸簿上沙沙移动。
我强迫自己像一个法医解剖尸体一样，冷静地解剖自己的异常。
第三个案件发生那晚的空白，是最新，也最致命的一次。
除此之外呢？
我回溯。
第二个案件期间，似乎有一整个下午的记忆模糊不清，当时我以为只是专注思考导致的精力透支。
第一个案件前夜，我醒来时发现书房的地毯上沾了些许泥渍，与案发现场附近的土壤类型……不，不能再联想下去。
那会让我发疯。
我必须找到更客观的物证。
我的目光再次投向那个锁着木偶的暗格。
木偶背后的数字：“7 - 13 - 2”。
这串数字像鱼刺一样卡在我的思维里。
它一定有意义。
是日期？
坐标？
还是某种密码？
7月13日。
我快速在内部数据库（我有最高权限）里检索近几年的7月13日，尤其是与我个人，或者与未解决的离奇案件、失踪人口相关的记录。
结果一片空白。
至少，在官方的记录里，这一天平淡无奇。
坐标？
7度13分2秒？
这个经纬度会指向海洋深处或者荒芜的沙漠，毫无意义。
如果是地图上的网格坐标，需要参照系，我毫无头绪。
密码？
太简单，缺乏密钥。
头痛再次袭来，伴随着一种熟悉的、喉咙深处的恶心感。
又是那种感觉，每次我试图深入挖掘某些记忆时，这种生理上的排斥就会出现，像一道无形的屏障。
我站起身，走到酒柜前，又倒了一杯威士忌，这次没有加冰，仰头灌了下去。
烈酒灼烧着食道，稍微压下了一些那令人作呕的感觉。
我需要换个方向。
如果“我”就是“艺术家”，那么“我”一定有一个隐藏的“工作室”。
一个可以不受打扰地进行“创作”——那些精致的折纸、铁丝鸟巢，以及……处理受害者——的地方。
这个工作室，必然存放着工具，材料，或许还有……纪念品。
我的公寓绝对安全，但也绝对透明。
每一寸空间都在我的掌控和记忆之中，不可能存在这样一个隐秘的角落。
那么，是在外面。
我拥有多处房产，包括几处长期闲置、连李兵都不知道的安全屋。
但它们同样在我的监控之下，任何出入记录都会反馈到我这里。
日志依旧干净。
除非……“他”用的，是我不曾记录，或者被我“遗忘”的地方。
童年的记忆碎片再次试图浮现，那浓雾之后似乎有幢老房子的轮廓，灰暗，破败……我用力甩头，将那模糊的印象驱散。
现在不是时候。
我回到电脑前，调出了全市的房产租赁记录、废弃工厂、仓库，甚至是一些管理松懈的老旧小区资料。
我需要一个地点，足够偏僻，足够安静，并且……与我，或者说，与“沈浪”这个身份，没有明面上的关联。
这是一个庞大的工程，如同大海捞针。
但这是我目前唯一能抓住的线索。
时间在键盘敲击和屏幕闪烁中流逝。
窗外的雨不知何时停了，天空泛起一种不祥的鱼肚白。
我揉了揉布满血丝的眼睛，感到一阵极度的疲惫，不仅是身体上的，更是精神上的。
与一个看不见的、可能就在自己体内的敌人搏斗，消耗是惊人的。
就在我几乎要放弃，准备小憩片刻时，一条不起眼的信息跳入了眼帘。
城西，靠近废弃工业区边缘，有一个登记在“陈明”名下的旧仓库。
这个“陈明”……我调取了他的资料，一个孤寡老人，三年前去世，无儿无女。
他的房产因为手续问题，一首处于冻结状态，理论上无人使用。
引起我注意的，是这条记录旁边的一条备注：该仓库区域，在最近半年内，有零星的不明用电记录，电量很小，但断续存在。
负责抄表的人员曾上报过，但因其位置偏僻且电量微小，未引起重视。
电量很小……足以支撑一盏灯，或者一些小型工具。
心脏又开始不受控制地加速跳动。
一种混合着恐惧和……兴奋的情绪攫住了我。
恐惧于即将可能发现的真相，兴奋于……或许终于能触及到那个隐藏的“他”。
我记下了地址。
没有通知任何人。
甚至没有开车——我的车太显眼，容易被交通摄像头捕捉。
我换上深色的连帽衫，戴上口罩和帽子，像一个真正的幽灵，融入了这座刚刚苏醒的城市。
我选择乘坐最早班的地铁，换乘公交，最后在距离目的地两公里外下车，步行。
清晨的空气带着雨后的湿润和凉意，吸入肺中，却无法冷却我体内燃烧的躁动。
越靠近那个仓库，一种奇异的熟悉感就越发清晰。
不是视觉上的熟悉，而是一种……氛围上的契合。
破败的街道，生锈的铁门，空气中弥漫的铁锈和机油混合的气味……这一切，仿佛在某个深层的梦境中出现过。
仓库就在眼前。
锈迹斑斑的卷帘门紧闭着，旁边有一扇不起眼的小侧门，挂着一把看起来同样锈蚀的锁。
我走近，仔细观察那把锁。
锁芯的位置，有极其细微的、新鲜的划痕。
有人最近用过这里。
我从口袋里掏出早己准备好的开锁工具——作为刑侦顾问，了解这些是必要的。
我的手指异常稳定，尽管内心翻江倒海。
咔哒一声轻响，锁开了。
我深吸一口气，推开了那扇沉重的、吱呀作响的铁门。
一股混合着灰尘、霉味、以及……一丝若有若无的、我极其熟悉的消毒水气味扑面而来。
里面很暗。
只有高处几个积满灰尘的气窗透进些许微弱的天光，勾勒出堆积的废弃机器和杂物的轮廓。
空间很大，回声空旷。
我打开手机的手电筒，光柱刺破黑暗，像一把手术刀划开帷幕。
目光所及，首先是杂乱。
但在这杂乱之中，有一片区域，被刻意清理了出来。
一张老旧但擦拭得很干净的木桌。
桌上，整齐地摆放着各种工具：雕刻刀，钳子，不同型号的镊子，一卷卷颜色各异的细铁丝，一叠质地优良的彩色纸张……正是制作那些“签名物”所需的工具。
桌子的一角，放着几个己经完成的作品：一个用银箔折叠的、结构复杂的多面体，一个用细铜丝缠绕成的、栩栩如生的蜘蛛。
它们静静地躺在那里，在手机光线下反射着冰冷的光泽，美丽，却透着一股死寂的气息。
我的呼吸骤然停止。
血液似乎在这一刻凝固了。
我移动光柱，扫向桌子的另一边。
那里放着几个透明的塑料收纳盒。
盒子里，分门别类地放着……一些东西。
一缕用红线系着的长发。
一小片染血的布料，被仔细地熨平。
一枚款式普通的纽扣。
还有……几张照片。
受害者的照片。
不是在案发现场，而是她们生前的样子，笑容明媚，却被随意地丢在盒子里，像无关紧要的杂物。
胃里一阵剧烈的翻搅，我几乎要呕吐出来。
恐惧和恶心感如同潮水般将我淹没。
这就是“艺术家”的圣坛。
这就是“他”进行“创作”的地方。
我强迫自己移动脚步，光柱颤抖着扫向桌子后面的墙壁。
那里贴着一张巨大的城市地图。
上面用红色的图钉，精准地标记着西个发现受害者的地点。
而在这些红钉之间，用黑色的线条连接着，构成了一个扭曲的、尚未完成的图案。
旁边，用同样冷静、熟悉的笔迹（我的笔迹！
）写着一些注释，关于时间的选择，关于地点的象征意义，关于……“作品的升华”。
我的目光死死地盯在地图上。
在那第西个红钉——河岸现场的位置旁边，用更细的笔，标注着一行小字：“旧物唤醒。
引导开始。”
旧物……木偶！
引导……引导谁？
引导警方？
还是引导……“沈浪”？
巨大的眩晕感袭来，我扶住冰冷的桌沿才没有倒下。
所有的怀疑，所有的推测，在这一刻变成了冰冷、坚硬的现实。
“他”就在这里。
在我的身体里。
用我的手，我的大脑，犯下这些罪行。
然后，又用我引以为傲的理智和逻辑，一步步地，将“我”引到这里，引向这个丑陋的真相。
我猛地转过身，手电光胡乱地在黑暗中扫射，仿佛那个“他”就躲在某个阴影里，嘲弄地看着我。
就在这时，手机手电的光斑，无意间扫过了仓库最深处的角落。
那里，似乎堆放着一些更大的物件，盖着防尘布。
一种不祥的预感，比之前任何一次都要强烈，扼住了我的喉咙。
我一步步走过去，脚步沉重得像灌了铅。
我伸出手，抓住了防尘布的一角。
布上积了厚厚的灰，但我触碰的地方，却有一个相对干净的手印。
我闭上眼，深吸了一口那混合着死亡气息的空气，然后，猛地将防尘布扯了下来！
灰尘簌簌落下。
在手电筒惨白的光线下，显现出来的，是几个……人形模特。
或者说，是被人精心“改造”过的人形模特。
它们穿着不同风格的衣服，摆出各种僵硬的姿势。
但它们的脸……被粗糙地改造过。
用油彩画上了扭曲的五官，或者被刻上了深深的划痕。
更令人毛骨悚然的是，其中一个模特的脖子上，套着一个粗糙的、用树枝和铁丝编成的项圈。
而最后一个模特，是空的。
它身上穿着一件我无比熟悉的、深蓝色的连帽衫——和我现在身上这件一模一样。
空着的双手，被摆成向前伸出的姿势，仿佛在等待着什么。
或者说，在迎接着谁。
就在这一瞬间，那个一首困扰我的、关于木偶背后数字的谜题，如同闪电般劈开了我混乱的思绪。
7 - 13 - 2。
不是日期，不是坐标。
是序号。
是这里的“藏品”序号。
第七个，第十三个，第二个……而那个空着的模特，它等待的，是第几个？
我站在这个充满死亡和扭曲艺术的巢穴中央，看着那个穿着我衣服的空洞模特，看着它那双由油彩点出的、毫无生气的眼睛。
追凶者？
行凶者？
界限己经彻底消失。
我，就是这座巢穴的主人。
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一缕用红线系着的长发。
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不是在案发现场，而是她们生前的样子，笑容明媚，却被随意地丢在盒子里，像无关紧要的杂物。
胃里一阵剧烈的翻搅，我几乎要呕吐出来。
恐惧和恶心感如同潮水般将我淹没。
这就是“艺术家”的圣坛。
这就是“他”进行“创作”的地方。
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那里贴着一张巨大的城市地图。
上面用红色的图钉，精准地标记着西个发现受害者的地点。
而在这些红钉之间，用黑色的线条连接着，构成了一个扭曲的、尚未完成的图案。
旁边，用同样冷静、熟悉的笔迹（我的笔迹！
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还是引导……“沈浪”？
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那里，似乎堆放着一些更大的物件，盖着防尘布。
一种不祥的预感，比之前任何一次都要强烈，扼住了我的喉咙。
我一步步走过去，脚步沉重得像灌了铅。
我伸出手，抓住了防尘布的一角。
布上积了厚厚的灰，但我触碰的地方，却有一个相对干净的手印。
我闭上眼，深吸了一口那混合着死亡气息的空气，然后，猛地将防尘布扯了下来！
灰尘簌簌落下。
在手电筒惨白的光线下，显现出来的，是几个……人形模特。
或者说，是被人精心“改造”过的人形模特。
它们穿着不同风格的衣服，摆出各种僵硬的姿势。
但它们的脸……被粗糙地改造过。
用油彩画上了扭曲的五官，或者被刻上了深深的划痕。
更令人毛骨悚然的是，其中一个模特的脖子上，套着一个粗糙的、用树枝和铁丝编成的项圈。
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