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第一章：粥香引客凌晨四点半，老城区的巷子还浸在墨色里，只有“晓记粥铺”的后窗透出暖黄的光。

我把泡了整整十二时辰的红豆倒进陶锅，砂锅底下的炭火“噼啪”响着，像是在跟墙上挂着的老挂钟打拍子。

挂钟是我妈留下的，钟摆晃一下，就把二十年的日子晃成了粥锅里慢慢泛起的泡沫。

“莲子要去芯，不然熬出来发苦；冰糖得等粥稠了再放，早了会糊底。”

我妈当年站在灶台前教我的话，现在成了我每天跟自己说的开场白。

陶锅够大，能熬四十碗粥，是我妈托人从景德镇订的，锅底印着朵小小的莲花，现在被火熏得发黑，倒像是开在了烟火里。

我抓了把莲子，指尖捻着去芯，莲子芯细细的，积在手心像一堆碎掉的月光，倒进水槽时，惊起两只在排水沟里躲凉的蟑螂。

六点刚过，巷口的油条摊就支起来了，王阿姨踩着她的老花布鞋过来，手里拎着个搪瓷缸：“晓丫头，今天粥熬得怎么样？

我家那老头子，昨天喝了两碗还念叨，说比上次在胡同口那家连锁店买的强十倍。”

我笑着揭开锅盖，一股甜香立刻涌了出去，裹着巷子里的油条味，在晨雾里漫开。

“您闻这味儿就知道了，红豆都熬开花了。”

我给她盛了满满一缸，撒上把现炒的芝麻，芝麻粒落在粥面上，像撒了把碎金。

粥铺不大，三张桌子擦得锃亮，墙面上贴着几张老照片——有我妈年轻时站在粥铺门口的样子，还有我刚上小学时捧着奖状跟粥锅的合影。

七点多的时候，客人就陆续来了，都是熟脸。

卖报纸的李大爷总是要就着咸菜喝两碗，开修鞋铺的老张会把收音机放在桌上，播着早间新闻，声音不大不小，刚好盖过喝粥的“吸溜”声。

我在灶台和桌子间转着，手里的粥勺像根指挥棒，指挥着这锅热气腾腾的日常。

周六的客人比平时多，我正低头给桌角的小男孩盛粥，就听见一个声音，跟这满屋子的烟火气格格不入。

“麻烦，来碗八宝粥。”

那声音低沉，带着点刻意压低的斯文，不像老街坊们那样扯着嗓子喊，倒像是在会议室里汇报工作。

我抬头的瞬间，粥勺差点滑进碗里。

门口站着个男人，穿一身深灰色的阿玛尼西装，熨