2008年8月，北京奥运会如火如荼。
“生了，是个带把儿的！”
黄红兵接完儿子电话，眼睛还黏在电视里巨大的鸟巢上，“鸟巢…巢…好！
就叫黄巢！
响亮！”
老军人一拍大腿，定下了孙子的名字。
黄红兵，抗战老兵，改革开放后闲不住，竟把当年战场的手艺捡了起来——在自家后院叮叮当当，真给他鼓捣出几杆老式火铳，还有那小黄巢心心念的前式滑膛炮。
小黄巢刚会走，摸得最多的不是玩具，是爷爷冰凉的枪管。
枪油味儿比奶味儿还熟。
“爷爷，装药！”
小黄巢举着比他矮不了多少的火铳嚷嚷。
“臭小子，轻点！
这可不是烧火棍！”
黄红兵嘴上骂，手上却利索地教他填药、压实。
“轰！”
后坐力撞得小黄巢一屁股坐地上，远处树梢的鸟儿应声而落。
他咯咯首笑，比考了满分还开心。
学习？
书本哪有火药香？
炸鱼塘的闷响，才是他心里的交响乐。
黄巢像野地里的树，疯长。
十几岁，己是肩宽背阔的帅小伙，眼神带着股不服管的野性。
成绩单？
永远垫底。
黄红兵看着孙子首摇头：“书念不进去，趁早给我滚部队去！
不然，就你这性子，早晚得进局子！”
打架，对黄巢是家常便饭。
一次，为了护住被混混纠缠的女同学蔡丽丽，17岁的他拎起路边半截砖头就冲了上去。
“滚开！
动她试试！”
他像头被激怒的小豹子。
对方七个人，嗤笑着围上来。
结局出乎所有人意料：七个社会青年躺在地上哼哼唧唧，黄巢鼻青脸肿，校服扯烂，手里还死死攥着根打弯了的甩棍。
警笛声由远及近。
派出所里，警察做完笔录，无奈地对匆匆赶来的黄父说：“未成年，又是对方寻衅在先…算自卫过当吧。
带回去好好管教！”
黄父铁青着脸，揪着儿子衣领往外拖：“黄巢！
你能耐啊！
一人打七个？！”
黄巢梗着脖子，一声不吭，只偷偷瞄了眼角落里吓得脸色发白的蔡丽丽。
几天后，鼻梁还贴着创可贴的黄巢，歪在语文课座位上。
讲台上，王老师正慷慨激昂：“同学们看，唐末起义领袖黄巢，落第后写下这首《不第后赋菊》：‘待到秋来九月八，我花开后百花杀。
冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲！
’何等霸气！
他后来率军攻入长安…‘杀人八百万’啊！
是历史上极具争议的人物…”黄巢原本昏昏欲睡，听到自己名字才勉强抬了抬眼皮。
“冲天香阵…满城黄金甲？”
他咂摸着这几句，觉得挺带劲，“这人…有点意思。”
但老师后面讲的什么“阶级矛盾”、“历史意义”，立刻又让他眼皮打架。
历史？
太枯燥了。
下课后，几个男生围过来，嘻嘻哈哈：“哎哟，‘冲天大将军’醒啦？”
“黄巢，啥时候带我们‘杀进长安’啊？”
黄巢一愣，随即咧嘴笑了，露出一口白牙：“去去去！
‘满城尽带黄金甲’？
那得先搞点火药把学校围墙炸了！”
他挥了挥拳头，对这个威风凛凛又带着点煞气的外号——“冲天大将军”，欣然接受。
像往常一样，放学铃声一响，“冲天大将军”黄巢书包一甩，箭步冲回家，首奔后院爷爷的小工棚。
爷孙俩脑袋凑在昏暗的灯泡下，对着一张泛黄的图纸指指点点，空气里弥漫着熟悉的硫磺味。
黄巢：“爷爷，这燧发机簧的‘狗头’（击锤）卡榫是不是得再磨薄点？
我看书上说太厚了打火不利索。”
他手指用力戳着图纸一处。
黄红兵眯着眼，用满是老茧的手指捻了点黑火药粉末在图纸上比划：“小子眼力见长！
不过光薄不行，角度才是关键。
来，记住这配比：硝七成，硫磺一成半，木炭一成半！
秤准喽，手抖多了，要么点不着，要么…”黄巢抢答：“要么‘嘭’！
把咱爷俩送上天！”
他嘿嘿笑着，麻利地开始称量桌上的原料。
“这可比背‘之乎者也’带劲多了！”
爷孙俩正沉浸在硝烟与机械的世界里，工棚门“吱呀”一声被推开。
黄父系着理发围裙，手上还沾着发茬，眉头紧锁，一股发胶混合火药的味道扑面而来。
黄父：“爸！
你又鼓捣这些！
还有你！”
他指着黄巢，“放学不写作业，又钻这儿来！
学这些玩意儿能当饭吃？
啊？”
他抹了把脸，语气带着无奈和不容置疑：“期末考眼瞅着就到了，别又给我捧俩大鸭蛋回来！
实在念不下去，趁早跟我学点实在的！
明天放学就来店里，先从洗头做起，把寸头、光头练熟了，好歹是门手艺，饿不死你！”
黄红兵头也不抬，用锉刀打磨着一块铁片，发出刺耳的“嚓嚓”声：“饿不死？
手艺人？
我这手艺当年打鬼子的时候，可没人说没用。”
黄巢手里捏着刚配好的火药，头低着，没吭声，手指却收紧了。
理发店的洗发水味和工棚里的硝烟味在他鼻尖打架，一个安稳，一个滚烫。
他瞥了眼桌上那张承载着“冲天”梦想的燧发枪图纸，又想起父亲沾满发茬的手和那句“洗头”，烦躁地把火药包重重一捏。
理发店里，热气腾腾。
黄巢笨拙地抓着花洒，手指僵硬地在一个光头客人头皮上搓揉。
“哎哟！”
客人猛地一缩脖子，瞪着眼，“小子！
你搁这儿刨地呢？
轻点儿！
头皮都让你搓掉了！”
黄父赶紧赔笑：“对不住对不住！
新手，手生！”
转头压低声音呵斥黄巢，“跟你说了多少次，指腹发力，不是用指甲抠！
心不在焉想啥呢？”
黄巢闷声不吭，胡乱冲掉泡沫。
客人起身时，嫌弃地掸了掸肩上的水渍：“算了算了，下次别让这毛小子给我洗了，遭罪！”
送走客人，黄父的怒火终于爆发，一把扯下围裙：“滚滚滚！
别在这儿给我丢人现眼了！
出去玩你的！
看见你就烦！
期末考你爱考几分考几分！”
黄巢像得了赦令，头也不回冲出理发店，一头扎进后院工棚。
理发店的憋屈和父亲的责骂在胸腔里烧成一团火。
他盯着角落里那袋硝石，一个念头野草般疯长：“爷爷说配比要准…可要是…多加两层硝呢？
是不是能更猛？
更响？
更痛快？”
天不怕地不怕的性子占了上风。
他抓起勺子，毫不犹豫地舀起远超配比的硝石粉末，混进硫磺和木炭里，用力搅拌。
“一层…再加一层！”
他眼神发狠，仿佛要把所有憋闷都揉进这火药里。
小心地压实，插上引信，点燃。
“生了，是个带把儿的！”
黄红兵接完儿子电话，眼睛还黏在电视里巨大的鸟巢上，“鸟巢…巢…好！
就叫黄巢！
响亮！”
老军人一拍大腿，定下了孙子的名字。
黄红兵，抗战老兵，改革开放后闲不住，竟把当年战场的手艺捡了起来——在自家后院叮叮当当，真给他鼓捣出几杆老式火铳，还有那小黄巢心心念的前式滑膛炮。
小黄巢刚会走，摸得最多的不是玩具，是爷爷冰凉的枪管。
枪油味儿比奶味儿还熟。
“爷爷，装药！”
小黄巢举着比他矮不了多少的火铳嚷嚷。
“臭小子，轻点！
这可不是烧火棍！”
黄红兵嘴上骂，手上却利索地教他填药、压实。
“轰！”
后坐力撞得小黄巢一屁股坐地上，远处树梢的鸟儿应声而落。
他咯咯首笑，比考了满分还开心。
学习？
书本哪有火药香？
炸鱼塘的闷响，才是他心里的交响乐。
黄巢像野地里的树，疯长。
十几岁，己是肩宽背阔的帅小伙，眼神带着股不服管的野性。
成绩单？
永远垫底。
黄红兵看着孙子首摇头：“书念不进去，趁早给我滚部队去！
不然，就你这性子，早晚得进局子！”
打架，对黄巢是家常便饭。
一次，为了护住被混混纠缠的女同学蔡丽丽，17岁的他拎起路边半截砖头就冲了上去。
“滚开！
动她试试！”
他像头被激怒的小豹子。
对方七个人，嗤笑着围上来。
结局出乎所有人意料：七个社会青年躺在地上哼哼唧唧，黄巢鼻青脸肿，校服扯烂，手里还死死攥着根打弯了的甩棍。
警笛声由远及近。
派出所里，警察做完笔录，无奈地对匆匆赶来的黄父说：“未成年，又是对方寻衅在先…算自卫过当吧。
带回去好好管教！”
黄父铁青着脸，揪着儿子衣领往外拖：“黄巢！
你能耐啊！
一人打七个？！”
黄巢梗着脖子，一声不吭，只偷偷瞄了眼角落里吓得脸色发白的蔡丽丽。
几天后，鼻梁还贴着创可贴的黄巢，歪在语文课座位上。
讲台上，王老师正慷慨激昂：“同学们看，唐末起义领袖黄巢，落第后写下这首《不第后赋菊》：‘待到秋来九月八，我花开后百花杀。
冲天香阵透长安，满城尽带黄金甲！
’何等霸气！
他后来率军攻入长安…‘杀人八百万’啊！
是历史上极具争议的人物…”黄巢原本昏昏欲睡，听到自己名字才勉强抬了抬眼皮。
“冲天香阵…满城黄金甲？”
他咂摸着这几句，觉得挺带劲，“这人…有点意思。”
但老师后面讲的什么“阶级矛盾”、“历史意义”，立刻又让他眼皮打架。
历史？
太枯燥了。
下课后，几个男生围过来，嘻嘻哈哈：“哎哟，‘冲天大将军’醒啦？”
“黄巢，啥时候带我们‘杀进长安’啊？”
黄巢一愣，随即咧嘴笑了，露出一口白牙：“去去去！
‘满城尽带黄金甲’？
那得先搞点火药把学校围墙炸了！”
他挥了挥拳头，对这个威风凛凛又带着点煞气的外号——“冲天大将军”，欣然接受。
像往常一样，放学铃声一响，“冲天大将军”黄巢书包一甩，箭步冲回家，首奔后院爷爷的小工棚。
爷孙俩脑袋凑在昏暗的灯泡下，对着一张泛黄的图纸指指点点，空气里弥漫着熟悉的硫磺味。
黄巢：“爷爷，这燧发机簧的‘狗头’（击锤）卡榫是不是得再磨薄点？
我看书上说太厚了打火不利索。”
他手指用力戳着图纸一处。
黄红兵眯着眼，用满是老茧的手指捻了点黑火药粉末在图纸上比划：“小子眼力见长！
不过光薄不行，角度才是关键。
来，记住这配比：硝七成，硫磺一成半，木炭一成半！
秤准喽，手抖多了，要么点不着，要么…”黄巢抢答：“要么‘嘭’！
把咱爷俩送上天！”
他嘿嘿笑着，麻利地开始称量桌上的原料。
“这可比背‘之乎者也’带劲多了！”
爷孙俩正沉浸在硝烟与机械的世界里，工棚门“吱呀”一声被推开。
黄父系着理发围裙，手上还沾着发茬，眉头紧锁，一股发胶混合火药的味道扑面而来。
黄父：“爸！
你又鼓捣这些！
还有你！”
他指着黄巢，“放学不写作业，又钻这儿来！
学这些玩意儿能当饭吃？
啊？”
他抹了把脸，语气带着无奈和不容置疑：“期末考眼瞅着就到了，别又给我捧俩大鸭蛋回来！
实在念不下去，趁早跟我学点实在的！
明天放学就来店里，先从洗头做起，把寸头、光头练熟了，好歹是门手艺，饿不死你！”
黄红兵头也不抬，用锉刀打磨着一块铁片，发出刺耳的“嚓嚓”声：“饿不死？
手艺人？
我这手艺当年打鬼子的时候，可没人说没用。”
黄巢手里捏着刚配好的火药，头低着，没吭声，手指却收紧了。
理发店的洗发水味和工棚里的硝烟味在他鼻尖打架，一个安稳，一个滚烫。
他瞥了眼桌上那张承载着“冲天”梦想的燧发枪图纸，又想起父亲沾满发茬的手和那句“洗头”，烦躁地把火药包重重一捏。
理发店里，热气腾腾。
黄巢笨拙地抓着花洒，手指僵硬地在一个光头客人头皮上搓揉。
“哎哟！”
客人猛地一缩脖子，瞪着眼，“小子！
你搁这儿刨地呢？
轻点儿！
头皮都让你搓掉了！”
黄父赶紧赔笑：“对不住对不住！
新手，手生！”
转头压低声音呵斥黄巢，“跟你说了多少次，指腹发力，不是用指甲抠！
心不在焉想啥呢？”
黄巢闷声不吭，胡乱冲掉泡沫。
客人起身时，嫌弃地掸了掸肩上的水渍：“算了算了，下次别让这毛小子给我洗了，遭罪！”
送走客人，黄父的怒火终于爆发，一把扯下围裙：“滚滚滚！
别在这儿给我丢人现眼了！
出去玩你的！
看见你就烦！
期末考你爱考几分考几分！”
黄巢像得了赦令，头也不回冲出理发店，一头扎进后院工棚。
理发店的憋屈和父亲的责骂在胸腔里烧成一团火。
他盯着角落里那袋硝石，一个念头野草般疯长：“爷爷说配比要准…可要是…多加两层硝呢？
是不是能更猛？
更响？
更痛快？”
天不怕地不怕的性子占了上风。
他抓起勺子，毫不犹豫地舀起远超配比的硝石粉末，混进硫磺和木炭里，用力搅拌。
“一层…再加一层！”
他眼神发狠，仿佛要把所有憋闷都揉进这火药里。
小心地压实，插上引信，点燃。
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